El Santuario de la Nada

Epílogo

2011-04-17T11:37:00.000-05:00

Un día te dije vamos a correr y no quisiste
que te gustaba correr sola a tu ritmo
momentos después te tronaste los tobillos

falaz

2011-03-12T00:22:00.008-06:00

que eres complicada
....ya te he dicho
y cuando por fin creo comprenderte
con una bofetada de realidad
me regresas al punto de partida

me sorprendes siempre,
o será ya desconcierto
pero entre más pasa el tiempo
más batallo
..........más me pierdo

desafortunado intento mio de leerte
leer tus sueños
...leer tus esperanzas
......leer tus temores
.........leer tus ansias

No siempre se que hacer,
o que pensar
............o que decir
o por que vías seguir

camino a ciegas,
prosigo a tientas
y a falta de un objeto de razón
le apuesto demasiado a mis instintos

demasiada responsabilidad la que le otorgo
a un recurso atrofiado

De mi tierra que fue...

2011-01-18T15:56:00.002-06:00

Turbado estoy de la miseria que domina
Domina las dolorosas ruinas de la patria
Oficio riesgoso este de respirar en tierra en llamas
Riesgoso portavoz de una ilusión en tierra impía

Perdido entre fuego cruzado a veces quedo
Quedo impactado y algo tardío me lanzo
Al resguardo de un código, una ordenanza
Pero el derecho y el honor cuanto hacen falta

Busco albergue donde pernoctar seguro,
Seguro asilo donde pueda ejercer la vida
Volver a hablar de porvenir y de esperanza
Hablar de una razón no infecta de este polvo

Regresa ya, oh tierra mía, yo te imploro
Imploro por mi Ítaca perdida, por el sueño
Con que fundaron nuestras familias este suelo
De libertad, fuerza y progreso

Idealizada

2011-01-18T15:55:00.000-06:00

Te miro a la distancia,
suspiro… me contengo
Etérea vas, transitas,
por vías del ensueño

Me quedo pensativo,
y alzo al cielo un ruego
alcanza tu existencia
un reto, un don, un celo

Hermosa ninfa arrasas
con todo en lo que creo
Algo en ti me apresa
y causa mis desvelos

Es tu lento caminar,
tu pelo nebuloso
o algo en tu mirar
que guardas misterioso

Y vaya no me ciego
consciente estoy del juego
De mi mente, de mi alma,
de mis ganas, de mis vuelo

Pero aún así te tengo
Nereida idealizada
Entre halos yo te veo
Estática, admirada

Me aqueja no entenderte
Y silente sólo espero
que un día por fin me quieras,
quedarme en tu recuerdo

Variación sobre un tema de García Lorca

2010-12-07T21:55:00.003-06:00

Y Salcido se la llevó al baño
creyendo que era mozuela
pero le salió quimera
cerca de Villa de Santiago
y al calor del vino
...

Nota. Perdón por la falta de respeto (jeje)

Del Cuaderno XI de Martí

2010-12-02T23:34:00.000-06:00

Y me arrancaré tu amor que me duele,
como un zorro cogido en una trampa
se amputa con sus dientes el miembro preso.
Y me iré por el mundo sangrando; pero libre.

Cuando venga la paz

2010-11-29T19:50:00.004-06:00

Esta canción me encanta, es de Carlos Mejía Godoy vocero musical durante la Revolución Sandinista en Nicaragua

ANÉCDOTA DE PAPÁ

2010-11-29T11:39:00.001-06:00

Habían pasado apenas unas horas desde que papá encontró refugio en la tierra, fui con el resto de la familia a casa de una de sus hermanas, mi tío Roberto, su esposo, destapa y bebe lentamente una lata de cerveza Gallo (Guatemalteca) y empieza a rememorar una fresca mañana de otoño.

Era el año 1966, acababa de morir mi abuelo, el papá de mi papá, estaba derrumbada en la sala de la casa mi abuela y siete de los ocho hijos, al fondo se podía ver, de pie, inmóvil, mi padre con sus 14 años, dando la espalda a la escena y viendo hacia adentro de la casa.

“Parecía que estaba midiendo el tamaño de la responsabilidad que desde ese día iba a cargar sobre su espalda” apunta mi tío mientras da otro sorbo a su cerveza Gallo.

PANEGÍRICO

2010-11-29T11:37:00.000-06:00

Buenas Tardes, quería en nombre de la familia el agradecerles su presencia en esto, que quisiéramos considerar, la celebración de vida, una vida muy rica, plena, de PAPÁ

Papo era un tipo muy particular, nosotros siempre lo consideramos el “hombre de poder”, el poder de la palabra, el poder de la presencia, el poder de la acción. Papo nunca fue un hombre de preguntas sino de respuestas, era aquella persona a quien recurrir, esa que encontraba solución a los más grandes problemas.

Papo fue siempre un personaje, no sólo el hombre bueno, el buen padre, el buen hijo, el buen hermano, era además el objeto de admiración de sus hijos.

Lo admirábamos por ser quien es, la persona responsable que desde temprana edad siempre estuvo viendo por los demás.

Lo admirábamos por que un día cualquiera se enamoró de mi madre y fundó esta familia de la cual formo parte.

Lo admirábamos porque siempre, la casa de PAPÁ fue la casa de todos.

Lo admirábamos porque la lista de los que le quisieron como hermanos era mucho más grande que la que le fue conferida por vía sanguínea.

Lo admirábamos porque la lista de los que le quisimos como padre contiene muchos más nombres que el de Pepe, Marcos, Chuy o Mariela.

Me lleva la tristeza

2010-11-29T11:35:00.001-06:00

Ya tenía un tiempo sin escribir, no quería… no podía, no sentía la tranquilidad necesaria para transmitir las palabras correctas, las necesarias, de repente me han robado la alegría y no se a ciencia cierta cómo recobrarla.

Ya son 2 meses desde que papá nos abandonó en su forma terrena, no entiendo del todo como pasó… una operación (si, con todos los riesgos inherentes a toda intervención quirúrgica), posteriores complicaciones y se borró de un plomazo los planes, sueños, esperanzas de un hombre todavía joven….quedándonos sólo el guardar en nosotros su legado.

Papo, como conocieron todos a papá, era un hombre clarificador, era esa persona que siempre sabía la respuesta correcta, el camino a seguir, era luz para seres perdidos… sin rumbo. La pérdida aún adolescente de su padre marcó su vida y, fundado en la veneración a la figura materna, le hizo precoz patriarca de proles propias y ajenas.

Papo era aquel que empezó a trabajar en la Fundidora de 14 años, el que estuvo en talleres, tornos, despachos, arando tierras de presente para cosechar semillas de futuro. Papá fue el que no tuvo niñez, el que no se podía permitir ser irresponsable, superficial o fatuo, era aquel que iba de noche a la universidad empujado por el deseo de su madre de tener un hijo profesionista.

Papo era un hombre con un increíble sentido de liderazgo, una no siempre entendida vocación de servicio, era aquel a quien acudías en tiempos turbulentos, era el que hacía sencillos los más difíciles problemas.

Papo era un hombre bueno, correcto, íntegro, y cualquier cantidad de adjetivos que no podría otorgar de manera sobrada a la sociedad que hoy me engulle y me hace actor, era ejemplo, benefactor de muchos, filántropo de los de verdad, no de los que lo hacen al amparo del dinero público.

Papo era y es mi PADRE aquel que me dio crianza y una razón de ser en sociedad.

Un año más

2010-08-20T12:11:00.000-05:00

Hoy es mi cumpleaños...

Y estoy feliz de estar en este plano terreno que comparto con ustedes.

Estoy feliz de poder respirar profúndamente todas las mañanas y, después de meditar un poco, salir a dar trancazos por la vida para hacer, tal vez sólo un poco, mejor el entorno en que me desenvuelvo.

Estoy feliz de tener un trabajo que me exige, que me enseña, y me permite colaborar en mis modestas posibilidades en el desarrollo de mi pueblo.

Estoy feliz de poder aprender cosas nuevas cada día, leer con voracidad, y actitud crítica, los libros, periódicos, revistas e investigaciones que pasan por mis manos; adoro las discusiones abiertas, inteligentes, y receptivas en estos tiempos de bilis y odio.

Estoy feliz de contar con una hermosa familia que me quiere y me ha brindado el espacio de libertad y formación que me ha hecho ser quien soy y como soy.

Estoy feliz de poder, un día cualquiera, hacer recuento de todas las bendiciones que me colman, y poner en perspectiva las duras pruebas a las que se está enfrentando mi país y que por momentos ponen en duda su viabilidad como estado mutinacional que es.

No te entiendo

2010-07-28T15:13:00.003-05:00

No te entiendo, me confundes
Haces de mi vida y mi sentir un juego
Cual veleta me conduces por tus aires
Tu indecisión viento cruzado en que me muevo

Tentado me he visto a soltar anclas
Esperar imbatible el golpeteo
Del oleaje tempestuoso, de tu ganas
De seguir a la deriva, sin un dueño

No sé que he de esperar de todo esto
Seguirte y no entender si voy o vengo
Quererte me parece ya un resabio
Del culto que he fundado de tus labios

Y que he de hacer si a ti me he atado
No deseo apartarme de tu vida, de tu cielo
Aunque tu vaivén me esté matando
Aunque un día te decidas y eches vuelo

El día que me quieras tendrá más luz que junio...

2010-07-19T13:22:00.001-05:00

Amado Nervo

El día que me quieras tendrá más luz que junio;
la noche que me quieras será de plenilunio,
con notas de Beethoven vibrando en cada rayo
sus inefables cosas,
y habrá juntas más rosas
que en todo el mes de mayo.

Las fuentes cristalinas
irán por las laderas
saltando cristalinas
el día que me quieras.

El día que me quieras, los sotos escondidos
resonarán arpegios nunca jamás oídos.
Éxtasis de tus ojos, todas las primaveras
que hubo y habrá en el mundo serán cuando me quieras.

Cogidas de la mano cual rubias hermanitas,
luciendo golas cándidas, irán las margaritas
por montes y praderas,
delante de tus pasos, el día que me quieras...
Y si deshojas una, te dirá su inocente
postrer pétalo blanco: ¡Apasionadamente!

Al reventar el alba del día que me quieras,
tendrán todos los tréboles cuatro hojas agoreras,
y en el estanque, nido de gérmenes ignotos,
florecerán las místicas corolas de los lotos.

El día que me quieras será cada celaje
ala maravillosa; cada arrebol, miraje
de "Las Mil y una Noches"; cada brisa un cantar,
cada árbol una lira, cada monte un altar.

El día que me quieras, para nosotros dos
cabrá en un solo beso la beatitud de Dios.

FELICES FIESTAS

2009-12-25T13:46:00.001-06:00

Sobre la marcha y ya con la cruda moral del festejo de ayer alcanzo la máquina y aprovecho para mandarles un fuerte abrazo y desearles una Feliz Navidad, en caso de que lo celebren, y un muy Felíz término de año, que creanme es lo que más celebro jeje, esperando que el año que empieza sea de logros y sueños cumplidos.

Les agradezco de nuevo que de vez en cuando vengan a visitar esta su casa aunque a veces la tenga desordenada y en total abandono y a darle pa' lante que "para todos hay lugar en la cita de la victoria"

Sin Palabras

2009-11-30T17:20:00.003-06:00

No se que decirte
yo que tanto aprecio doy
al valor de la palabra
no encuentro la correcta,
la necesaria,
la que reconforte

Yo se,
lo entiendo,
estás pasando por días oscuros,
que quien ha partido
era parte importante de tu vida,
emocional,
fundacional

Sentado y en silencio
te acompaño
cuando lo sientas necesario
estaré presente
que es por ti que aqui estamos...

Hora de Ceniza - Roque Dalton

2009-10-26T16:19:00.003-06:00

Finaliza septiembre. Es hora de decirte

lo difícil que ha sido no morir.

Por ejemplo, esta tarde

tengo en las manos grises

libros hermosos que no entiendo,

no podría cantar aunque ha cesado ya la lluvia

y me cae sin motivo el recuerdo

del primer perro a quien amé cuando niño.

Desde ayer que te fuiste

hay humedad y frío hasta en la música.

Cuando yo muera,

sólo recordarán mi júbilo matutino y palpable,

mi bandera sin derecho a cansarse,

la concreta verdad que repartí desde el fuego

,el puño que hice unánime

con el clamor de piedra que exigió la esperanza.

Hace frío sin ti. Cuando yo muera,

cuando yo muera

dirán con buenas intenciones

que no supe llorar.

Ahora llueve de nuevo.

Nunca ha sido tan tarde a las siete menos cuarto

como hoy.

Siento deseos de reír

o de matarme.

Estamos - Cintio Vitier

2009-10-09T08:20:00.003-05:00

8 de octubre de 1967

Estás
haciendo
cosas:
música,
chirimbolos de repuesto,
libros,
hospitales
pan,
días llenos de propósitos,
flotas,
vida,
con tan pocos materiales.
A veces
se diría
que no puedes llegar hasta mañana,
y de pronto
uno pregunta y sí,
hay cine,
apagones,
lámparas que resucitan,
calle mojada por la maravilla,
ojo del alba,
Juan
y cielo de regreso.
Hay cielo hacia delante.
Todo va saliendo más o menos
bien o mal o peor,
pero se llena el hueco,
se salta,
sigues,
estás haciendo
un esfuerzo conmovedor en tu pobreza,
pueblo mío,
y hasta horribles carnavales, y hasta
feas vidrieras, y hasta luna.
Repiten los programas,
no hay perfumes
(adoro esa repetición, ese perfume):
no hay, no hay, pero resulta que
hay.
Estás, quiero decir,
Estamos.

Nos dejó la negra

2009-10-05T08:39:00.001-05:00

Mercedes la cantora, Mercedes el ejemplo, Mercedes la fuerza, Mercedes la entereza, Mercedes ese faro esa luz incorrupta que alumbraba el camino hacía un sueño de paz y de libertad.

Esta mujer nacida en Tucumán, en el noroeste argentino, habría de convertirse en la voz que acompañara a más de una generación de sudamericanos, habría de ser fuerza para resistir la opresión de las dictaduras militares, habría de ser consuelo de aquellos que en el exilio añoraban su tierra.

Nos dejó la negra pero su luz aún ilumina...

Aquí Mercedes cantando "Solo le pido a dios" de Leon Gieco junto al autor

Cantando "Todo Cambia" un poema musicalizado del chileno Julio Numhauser

"Canción con Todos"

En Paz Descanse Cintio Vitier

2009-10-02T07:58:00.003-05:00

El día de ayer, en la Habana Cuba, el poeta y ensayista cubano Cintio Vitier a sus 88 años se hizo uno con el cosmos.

Que en paz descanse.

Aire
(Cintio Vitier)

Estoy despierto, sí, estoy mirando
fríamente algunas cosas
que van dejando ya de ser secretas.
Están ahí, como los árboles
en el desnudo aire. Sí, estoy despierto.
Hasta la casa de mi infancia es de los otros:
la han pintado de un color chillón,
entran y salen por los cuartos de mi alma,
hablando de otro asunto. La luz invade el patio
de mis ocultas nadas. También miro
con deseo ese rostro que es ninguno
y que viene como un ave malherida
de los que sufren y sonríen.
¡Oh pueblo innumerable! Estoy despierto.
Estoy mirando el polvo bañado por la luz,
las tinieblas disueltas en el aire
cuando empieza a dibujarse la verdad:
el árbol, la alegría, el sacrificio.
Y sé que aún tengo más recuerdos en la sangre
de los que puedo recordar, y más olvido
del que puede olvidarse en este mundo.
Pero qué importa, al fin, si la mitad
de aquella vida se me desprende y cae,
si tanto sueño, al fin, ha despertado,
si no hay sitio que no me esté mirando
ni instante en que el azar no me visite.
Quiero ser como tú, ¡oh rostro de los pobres!,
misterio del dolor y la sonrisa, porque el aire,
el simple aire límpido y vacío,
llenará nuestras voces y esperanzas.

Ame ni mo Makezu - 雨ニモマケズ

2009-09-08T15:48:00.004-05:00

Kenji Miyazawa

雨ニモマケズ
風ニモマケズ
雪ニモ夏ノ暑サニモマケヌ
丈夫ナカラダヲモチ
慾ハナク
決シテ瞋ラズ
イツモシヅカニワラッテイル
一日ニ玄米四合ト
味噌ト少シノ野菜ヲタベ
アラユルコトヲ
ジブンヲカンジョウニ入レズニ
ヨクミキキシワカリ
ソシテワスレズ
野原ノ松ノ林ノ蔭ノ
小サナ萱ブキノ小屋ニイテ
東ニ病気ノ子供アレバ
行ツテ看病シテヤリ
西ニツカレタ母アレバ
行ツテソノ稲ノ束ヲ負ヒ
南ニ死ニソウナ人アレバ
行ツテコワガラナクテモイイトイイ
北ニケンカヤソショウガアレバ
ツマラナイカラヤメロトイイ
ヒデリノトキハナミダヲナガシ
サムサノナツハオロオロアルキ
ミンナニデクノボウトヨバレ
ホメラレモセズ
クニモサレズ
ソウイウモノニ
ワタシハナリタイ

---------

not losing to the rain
not losing to the wind
not losing to the snow or to the heat of the summer
with a strong body
unfettered by desire
never losing temper
cultivating a quiet joy
every day four bowls of brown rice
miso and some vegetables to eat
in everything
count yourself last and put others before you
watching and listening, and understanding
and never forgetting
in the shade of the woods of the pines of the fields
being in a little thatched hut
if there is a sick child to the east
going and nursing over them
if there is a tired mother to the west
going and shouldering her sheaf of rice
if there is someone near death to the south
going and saying there's no need to be afraid
if there is a quarrel or a suit to the north
telling them to leave off with such waste
when there's drought, shedding tears of sympathy
when the summer's cold, walk in concern and empathy
called a blockhead by everyone
without being praised
without being blamed
such a person
I want to become

Como han pasado los años...

2009-08-27T07:22:00.001-05:00

Antes que nada me disculpo por la poca actividad del blog el último mes, pero el trabajo me has estado absorbiendo el poco tiempo libre que tenía jeje, ¿como han estado? ¿que tal la familia? espero que se encuentren maravillosamente, yo trato de hacer lo propio para seguir adelante por los sinuosos caminos de la vida.

Hoy desperté como todas las mañanas, tome un buen regaderazo y después de cambiarme para el trabajo tomo con las prisas, en el coche, mi cereal favorito (el de almendras con miel), llego al trabajo saludo a los compañeros y todo sigue el curso esperado, lo siento como un día normal, y lo es pero algo mas esta sucediendo.

Es algo simbólico, algo emocional, tal vez un poco físico también, pero resulta que hace apenas unos días he completado mis primeras 30 vueltas al sol, y no es la gran cosa pero a veces se siente como una loza sobre la espalda jaja.

"Es un punto inflexión" alguien atina a decirme, es cuando la sociedad oficialmente considera que se abandona la juventud y tienes que convertirte por decreto en un adulto responsable, atado a las esperanzas (¿expectativas?) que como grupo se tienen sobre ti, el momento en que deja uno de chocar con el status quo y demas tonterías que les pasan por la cabeza.

¡Ah que caray! esa no me la sabía jeje, yo por lo pronto estoy feliz de seguir ocupando un espacio en este plano terreno, de tener una mente para pensar y un medio para expresar lo pensado. Estoy feliz por tener una gran familia que está detrás de cada paso que doy y de tener unos maravillosos amigos con los que transito esta senda compartida que es vivir.

Les mando a todos un fuerte abrazo.

Felices los normales - Roberto Fernández Retamar

2009-08-04T15:03:00.003-05:00

Felices los normales, esos seres extraños,
Los que no tuvieron una madre loca, un padre borracho, un hijo delincuente,
Una casa en ninguna parte, una enfermedad desconocida,
Los que no han sido calcinados por un amor devorante,
Los que vivieron los diecisiete rostros de la sonrisa y un poco más,
Los llenos de zapatos, los arcángeles con sombreros,
Los satisfechos, los gordos, los lindos,
Los rintintín y sus secuaces, los que cómo no, por aquí,
Los que ganan, los que son queridos hasta la empuñadura,
Los flautistas acompañados por ratones,
Los vendedores y sus compradores,
Los caballeros ligeramente sobrehumanos,
Los hombres vestidos de truenos y las mujeres de relámpagos,
Los delicados, los sensatos, los finos,
Los amables, los dulces, los comestibles y los bebestibles.
Felices las aves, el estiércol, las piedras.

Pero que den paso a los que hacen los mundos y los sueños,
Las ilusiones, las sinfonías, las palabras que nos desbaratan
Y nos construyen, los más locos que sus madres, los más borrachos
Que sus padres y más delincuentes que sus hijos
Y más devorados por amores calcinantes.
Que les dejen su sitio en el infierno, y basta.

Huída

2009-07-08T12:37:00.000-05:00

Mirada amplia, diáfana, perdida en la búsqueda de objetivo,
blanco que huye, grita, muerde, y resiste….
a los intento de acabar dominios,
a los deseos de exterminar su plaga,

Corre por difíciles veredas, por caminos sin nombre,
por las ruinas de concreto,
supervivencia siempre, supervivencia,
extraña alianza de lo fatuo y lo concreto

Huye sombra, huye, no dejes huella de tu paso
herida va tu hermana corpórea en tu regazo
custódialo en el día escúdalo en la noche
que queda ya su vida a tu resguardo

Ama el cisne salvaje

2009-06-26T17:53:00.002-05:00

Luis Rogelio Nogueras
La Habana, 1944-1985

No intentes posar tus manos sobres su inocente
cuello (hasta la más suave caricia le parecería
el brutal manejo del verdugo).
No intentes susurrarle tu amor o tus penas
(tu voz lo asustaría como un trueno en mitad de la noche).
No remuevas el agua de la laguna
no respires
para ser tuyo
tendría que morir.

Confórmate con su salvaje lejanía
con su ajena belleza
(si vuelve la cabeza escóndete entre la hierba).
No rompas el hechizo de esta tarde de verano.
Trágate tu amor imposible.
Ámalo libre.
Ama el modo en que ignora que tú existes.

Yo admiro a mi padre

2009-06-23T11:12:00.004-05:00

El fin de semana pasado se pasó a festejar por estas tierras el día del padre, uno de esos festejos que nacen en la mente de algún mercadólogo para aumentar las ventas de las tiendas departamentales, los restauraurantes y hasta las carnicerías, que a la menor provocación los regios encendemos el fuego como rito tribal que habrá que congregarnos al calor de sus llamas.

Festejos comerciales, no queda duda, pero a veces cualquier pretexto es bueno para hacer homenaje a la gente querida, a la que siempre ha estado detrás de nosotros apoyándonos en cada paso a dar.

Yo quiero a mi padre, como la mayoría quiere al suyo (al menos eso me imagino jeje), además lo admiro por la gran persona que es, es un tipo que a una muy corta edad tuvo que cargar con responsabilidades para con sus hermanos, ese que trabajaba de día para salir adelante y estudiaba de noche para darle el gusto a su madre de que fuera profesionista, ese que anduvo en talleres, tornos y fundiciones sacando adelante el presente, ¡entonces quien diablos piensa en futuro!

Yo quiero a mi padre, ese que no conoció la juventud como tú o yo, ese que no hizo locuras como tú y yo (o no tantas jeje), ese al que la madurez le llegó como una bofetada no esperada. (y por lo mismo más dolorosa)

Yo quiero a mi padre por serlo, por haberse enamorado de mi madre y tomar la, entonces como ahora, heróica decisión de seguir una vida común y fundar una familia, por criarnos a mis hermanos y a mi, por darnos libertad para ser quien somos y darnos educación y guía para enfrentar esta tierra de nadie en que se ha vuelto el mundo.

Una tarde en el centro (2a parte) - An afternoon at the downtown (2 of 2)

2009-06-18T15:47:00.005-05:00

Como comentaba en un post anterior sobre esta tarde, después del Meido Café me dirigí al barrio antiguo a un bar llamado el Mayabar, tomé una mesa y como diría el buen José Alfredo Jiménez (cantante popular mexicano) "¿Quién no llega a la cantina exigiendo su tequila y exigiendo su canción?" jeje.
After the visit to the Meido Cafe I went to the Old Town to a bar named Mayabar, I sat and just like a mexican popular song says started "asking for my tequila and asking for my song" hehe

Unos minutos más tarde empezó el programa del evento, un homenaje a Benedetti, primero con algunas escenas de la película "El lado oscuro del corazón" donde por cierto aparece el mismo Benedetti. Después escuchamos en la voz del autor "Bienvenida".
Some minutes later started the program of the event, a Tribute to Mario Benedetti a poet and writer from Uruguay that died recently, firs saw some scenes from a movie "The dark side of the hearth" where Benedetti participated. After that we hear the first poem "Bienvenida" (Welcome) in the voice of the poet.

Después escuchamos distintos poemas de Benedetti en voz de los miembros del grupo de creación poética "Voces en Verso", Alexa Legorreta con "Táctica y Estategia", Canis Onca con "Soy un caso pérdido", Noek Izardui con "Como árboles", entre otros, además de la versión musicalizada de algunos poemas como "No te salves" y "Te quiero" por parte de Macario Rodríguez.
So we listened different Benedetti's poems in voice of the members of the group of poetic creation "Voces en Verso" (Voices in Verse), Alexa Legorreta recited "Táctica y estrategia" (Tactic and strategy), Canis Onca with "Soy un caso perdido" (I'm a lost case), Noek Izardui with "Como árboles" (like trees), between others, besides we hear some musical version of poems los "No te salves" (Don't save yourself) and "Te quiero" (I love you) with the guitar and voice of Macario Rodríguez.

Después del evento, conforme se iba llendo la gente, yo me quede en la mesa platicando con Macario, uno de los que participaron en el evento, y su novia, después de insistir un poco me pusieron en la pantalla del lugar el juego de fútbol (era la final del futtbol mexicano) le entregué el libro que mencioné en la primera parte y departimos un rato, después los dueños nos invitan a subir a la terraza del lugar a seguir la velada, había dos mesas ocupadas y un buen ambiente.
After the event, while the people were leaving, I stay in the table talking with Macario and his girlfriend, I gave him the book we got from Cuba, (I wrote about that in the other post) and watched the soccer game in the bar tv, so the owners of the place invited us to go to the terrace, there were two occupied tables and a nice atmosphere.

Macario saca la guitarra y me pide apoyo en las voces mientras tocaba algunas canciones de trova cubana, y folk sudamericano, estuvimos cantando por más de una hora hasta que el tiempo nos alcanzó y tuvimos que despedirnos hasta la próxima tertulia.
Macario take the guitar and started playing some songs, asked me to support him with the voices while playing and singing some cuban trova and south american folk, we sang 'till the time catched us and had to say good bye, until the next reunion.

Dudas (V 3.0)

2009-06-12T12:39:00.007-05:00

¿Que te digo?
¿Como lo digo?
¿Valdra la pena?
Te veo a la distancia y dudo
algo pasa por mi mente, me detiene,
me confunde, me turba

¡Lo hare! me repito
¿Que pensaras?...¿lo pensaras?
O te alejaras y huirás
por esa senda ya recorrida por tus pies
mientras yo sigo y siento el frío,
ese frío que me congela

Que te quiero,
¿como decirlo?
si no encuentro las palabras
si no encuentro ese momento
a coincidir
contigo

Y soltar ese grito
que llevo enterrado
en el centro del pecho
y liberarme por fin
de esta prisión
que a tu luz me he forjado

y poder entonces,
sin importar lo pasado
tomar nueva senda
y seguir buscando
mi lugar en el mundo

Una tarde en el centro (1a parte) - An afternoon at the downtown (1 of 2)

2009-06-08T17:03:00.000-05:00

Hace 15 días con el apoyo de mi compadre Pepe Sulaimán, fotófrafo y artista plástico mexicano, nos llegó a Monterrey un pedido de libros desde La Habana, un cancionero de Silvio Rodríguez, trovador cubano y uno de los referentes musicales de la isla, el pedido en la ciudad lo recibí yo así que me vi en la labor de entregarlos a sus destinatarios.
15 days ago, thaks to the help of Pepe Sulaimán, a mexican photographer and plastic artist, arrived to Monterrey a books package from La Havana, with the songs of Silvio Rodriguez a cuban songwriter and one of the most importan artists of the island. I got the package, so I had to give each one to its owner.

Uno de las entregas era para mi amigo Macario Rodriguez, quien pertenece a un grupo de creación poética en la ciudad llamada "Voces en Verso" y quedamos de vernos el jueves de la semana pasada en un evento del grupo, homenaje a Mario Benedetti, autor uruguayo recientemente fallecido, la cita era en el Mayabar una instalación ubicada en el Barrio Antiguo de la ciudad de Monterrey, yo salí a las 6 de la tarde del trabajo en el centro de la ciudad cerca del lugar de reunión pero demasiado temprano para dirigirme al lugar por lo que decidí caminar por la zona.
One of the books was for my friend Macario Rodriguez who is part of a poetry creation group named "Voces en Verso" so we made the appointment in an event of the group, remembering Mario Benedetti an Uruguay poet that recently passed away, the event was at the Mayabar a place in the Old Town of Monterrey, I leaved the job at 6pm I work at the downtown of the city really near the place but too early to go directly so I choose to walk around the neighborhood.

Caminaba por Morelos,una calle peatonal de tipo comercial cuando en una de las calles que le rodean observé un muy particular negocio.
I was walking by Morelos street, a pedestrian comercial zone when I saw a peculiar place.

Era un meido cafe, por curiosidad entré al local y tome asiento en una mesa, las dos meseras, ataviadas en el traje de sirvienta me dan la bienvenida en japonés, a lo que yo atino a devolver el gesto con una leve reverencia, me dan la carta, pido unos takoyakis y un te verde frío con miel, ambos bastante buenos aunque los takoyakis muy cocidos para mi gusto (me gustan a medio cocer, medio crudos jeje) había dos pantallas LCD sobre los muros, en una con varios chavos jugando videojuegos (xbox360 me parece) y en la otra pantalla estaban pasando la película de Nana 2, yo sólo había visto la uno así que pedí después un café e hice tiempo para ver la película completa jeje.
A meido cafe, I got in the place and took a chair, the two waitress, using the maid custom told me welcome in japanese (I think that's what they said hehe) I answered with a reverence, they gave me the menu, asked for takoyakis and cold green tea with honey, really good both of them but I like takoyakis more undone, there were two LCD at the wall one of them with guys playing videogames and the other with a japanese movie Nana2, I just saw the first so I asked later for a coffee and made time to watch complete the movie hehe.

foto tomada de http://monterrey.olx.com.mx

El lugar interesante, la atención buena, aunque enfocado a un público más joven, más joven que yo jeje, si alguien tiene curiosidad se encuentra en la siguiente dirección: Galeana 1018 entre Hidalgo y Ocampo (a una cuadra de Morelos) y justo detras del Hotel Sheraton Ambassador.
A nice place, good service, but focused for younger people, younger than me hehe, if somebody wants to check it it's at Monterrey downtown, Galeana street 1018 between Hidalgo st. and Ocampo st. just behind the Hotel Ambassador.

Bueno, después de pagar la cuenta retome camino al Barrio Antiguo de la ciudad de Monterrey, el cual tiene la particularidad de que hace rato dejo de ser un barrio habitacional para entregarse al sector servicios, principalmente bares y restaurantes, yo me dirigí a uno sobre la calle Matamoros llamado el Mayabar, un bar de decoración prehispánica y un interesante programa cultural,
Well, after paying the bill, I took my way to the Monterrey Old Town, that with the time has changed the vocation from living zone to services zone, basically restaurants and bars, I was going to a bar in Matamoros st. named the Mayabar, with prehispanic decoration and an interesting cultural program.

Las amargas verdades

2009-06-02T16:03:00.004-05:00

Sindo Garay

Las amargas verdades que me dijiste
cuando en busca de amores llamé a tu pecho
no sabes el inmenso mal que tú me has hecho.
Estoy muy triste
por aquellas palabras que me dijiste.

Sé que no he de ser tuyo,
que no me quieres,
que la maldad y el odio
cruel me maltratan.
Sé que eres veleidosa
que eres ingrata
y así como tu querer
aunque sea una mentira
di que me quieres.

En voz de Silvio Rodríguez, esta versión fue grabada en una de la reuniones de la Tropa Cósmica en La Habana.

Perla Marina

2009-05-26T15:50:00.002-05:00

....de Sindo Garay

Perla marina,
que en hondos mares
vive escondida
con los corales.

Celaje tierno
de allá de Oriente
fresca violeta,
del mes de abril.

Tú eres el ángel
con quien yo sueño
extraño idilio
de los poetas.

Alma sublime
para las almas
que te comprenden
fiel como yo.

Cantada en voz de Pepe Ordaz

La ira

2009-05-20T16:46:00.008-05:00

Que hacer con la ira que quema
que incita a la acción, al exabrupto
que hacer con la ira que enciende
que empuja, que apremia
... que provoca

La sangre hierve, y los puños tensas
un insulto al aire espetas
que se creen, como atentan
contra la tranquilidad, ¿que los detenta?

Iracundo ruego, clamor de venganza
el pueblo dispuesto a romper lanzas
no ves puertas no hay salidas
no aceptas la calma porque no confías

Soy un caso perdido - Mario Benedetti

2009-05-19T12:06:00.000-05:00

Por fin un crítico sagaz reveló
(ya sabía yo que iban a descubrirlo)
que en mis cuentos soy parcial
y tangencialmente me exhorta
a que asuma la neutralidad
como cualquier intelectual que se respete

creo que tiene razón
soy parcial
de esto no cabe duda
más aún yo diría que un parcial irrescatable
caso perdido en fin
ya que por más esfuerzos que haga
nunca podré llegar a ser neutral

en varios países de este continente
especialistas destacados
han hecho lo posible y lo imposible
por curarme de la parcialidad
por ejemplo en la biblioteca nacional de mi país
ordenaron el expurgo parcial
de mis libros parciales
en argentina me dieron cuartenta y ocho horas
(y si no me mataban) para que me fuera
con mi parcialidad a cuestas
por último en perú incomunicaron mi parcialidad
y a mi me deportaron

de haber sido neutral
no habria necesitado
esas terapias intensivas
pero qué voy a hacerle
soy parcial
incurablemente parcial
y aunque pueda sonar un poco extraño
totalmente
parcial

ya sé
eso significa que no podré aspirar
a tantísimos honores y reputaciones
y preces y dignidades
que el mundo reserva para los intelectuales
que se respeten
es decir para los neutrales
con un agravante
como cada vez hay menos neutrales
las distinciones se reparten
entre poquísimos

después de todo y a partir
de mis confesadas limitaciones
debo reconocer que a esos pocos neutrales
les tengo cierta admiración
o mejor les reservo cierto asombro
ya que en realidad se precisa un temple de acero
para mantenerse neutral ante episodios como
girón
tlatelolco
trelew
pando
la moneda

es claro que uno
y quizá sea esto lo que quería decirme el crítico
podría ser parcial en la vida privada
y neutral en las bellas letras
digamos indignarse contra pinochet
durante el insomnio
y escribir cuentos diurnos
sobre la atlántida

no es mala idea
y claro
tiene la ventaja
de que por un lado
uno tiene conflictos de conciencia
y eso siempre representa
un buen nutrimeto para el arte
y por otro no deja flancos para que lo vapulee
la prensa burguesa y/o neutral

no es mala idea
pero
ya me veo descubriendo o imaginando
en el continente sumergido
la existencia de oprimidos y opresores
parciales y neutrales
torturados y verdugos
o sea la misma pelotera
cuba sí yanquis no
de los continentes no sumergidos

de manera que
como parece que no tengo remedio
y estoy definitivamente perdido
para la fructuosa neutralidad
lo más probable es que siga escribiendo
cuentos no neutrales
y poemas y ensayos y canciones y novelas
no neutrales
pero advierto que será así
aunque no traten de torturas y cárceles
u otros tópicos que al parecer
resultan insoportables a los neutros

será así aunque traten de mariposas y nubes
y duendes y pescaditos

La muerte del poeta

2009-05-18T11:49:00.003-05:00

Hoy ha sido un día triste, por la mañana al revisar el diario me encuentro con la noticia de su muerte, que se ha ido el compañero de bohemias, de reuniones, de intentos, de sueños, de soledades, ...

El día de ayer paso a mejor vida Mario Benedetti, escritor uruguayo, uno de los grandes poetas latinoamericanos, uno de los más queridos, uno de los más sentidos.

Una amiga le recuerda entre lágrimas mientras lee el "porque cantamos"

Porque cantamos

Si cada hora viene con su muerte
si el tiempo era una cueva de ladrones
los aires ya no son tan buenos aires
la vida es nada más que un blanco móvil
y usted preguntará por qué cantamos
si los nuestros quedaron sin abrazo
la patria casi muerta de tristeza

y el corazón del hombre se hizo añicos
antes que estallara la vergüenza
usted preguntará por qué cantamos
cantamos porque el río este sonando
y cuando suena el río, suena el río
cantamos porque el cruel no tiene nombre
y en cambio tiene nombre su destino
cantamos por el niño y porque todo
y porque algún futuro y porque el pueblo
cantamos porque los sobrevivientes
y nuestros muertos quieren que cantemos

Si fuimos lejos como un horizonte
si aquí quedaron árboles y cielo
si cada noche es siempre era una ausencia
y cada despertar un desencuentro
usted preguntará por qué cantamos
cantamos porque llueve sobre el surco
y somos militantes de la vida
y porque no podemos ni queremos
dejar que la canción se haga ceniza.
cantamos porque el grito no es bastante
y no es bastante el llanto ni la bronca
cantamos porque creemos en la gente
y porque venceremos la derrota
cantamos porque el sol nos reconoce
y porque el campo huele a primavera
y porque en este tallo en aquel fruto
cada pregunta tiene su respuesta

Yo por mi parte le recuerdo en la voz de la compañera Nacha Guevara

Le recuerdo a mi lado una noche de juventud, pérdida en los campos minados de la memoria, cuando caminando con aquella chica de quien estaba prendado recitaba

Táctica y Estarategia

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos

mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible

mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos

mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple

mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

Recuerdos truncos

2009-03-02T17:37:00.001-06:00

Solía vivir en un hermoso barrio unihabitacional
Con vista al cerro, con vista al cielo
Con frondosos parques, con tranquilas calles
Sin temor a nada

Pero llegaron los ayuntamientos azules
Y sus especuladores inmobiliarios
E invadieron nuestro barrio
E iniciaron nuestro encierro

En el terreno que tenía a lado
torres de departamentos
En el campo de soccer donde jugaba
Una colonia nueva construyeron

Con las mismas calles,
En el mismo suelo,
No es la misma seguridad
Ni es el mismo juego

Me robaron la tranquilidad
Me robaron el cerro,
Me robaron mi infancia
Me robaron el cielo

Pongo en juego....

2009-01-07T17:36:00.009-06:00

Pongo en juego
Mi amor y mi honra
Que acaso no es el azar
El que dicta las formas

Pongo en juego
El rumbo de mi vida
Que al fin no se sabe
Cuando la senda termina

Pongo en juego
Mi ser y mi todo
Que al cabo no hay nada
Que nos saque del fondo

Pongo en juego
La razón y la duda
Que de la verdad es dueño
El que a la razón desnuda.

Pongo en juego
La miseria y el óbito
Que no está ya en mis manos
lo que se ya se ha perdido

El brindis del Bohemio

2008-12-16T11:56:00.003-06:00

Un clásico de la época decembrina....

EL BRINDIS BOHEMIO
Guillermo Aguirre Fierro (Mexicano)
El Paso, Texas 1915

En torno de una mesa de cantina,
una noche de invierno,
regocijadamente departían
seis alegres bohemios.

Los ecos de sus risas escapaban
y de aquel barrio quieto
iban a interrumpir el imponente
y profundo silencio.

El humo de olorosos cigarillos
en espirales se elevaba al cielo,
simbolizando al resolverse en nada,
la vida de los sueños.

Pero en todos los labios había risas,
inspiración en todos los cerebros,
y, repartidas en la mesa, copas
pletóricas de ron, whisky o ajenjo.

Era curioso ver aquel conjunto,
aquel grupo bohemio,
del que brotaba la palabra chusca,
la que vierte veneno,
lo mismo que, melosa y delicada,
la música de un verso.

A cada nueva libación, las penas
hallábanse más lejos
del grupo, y nueva inspiración llegaba
a todos los cerebros,
con el idilio roto que venía
en alas del recuerdo.

Olvidaba decir que aquella noche,
aquel grupo bohemio
celebraba entre risas, libaciones,
chascarrillos y versos,
la agonía de un año que amarguras
dejó en todos los pechos,
y la llegada, consecuencia lógica,
del "feliz año nuevo" . . .

Una voz varonil dijo de pronto:
- las doce, compañeros;
digamos el "requiescat" por el año
que ha pasado a formar entre los muertos.
¡Brindemos por el año que comienza!
porque nos traiga ensueños;
porque no sea su equipaje un cúmulo
de amargos desconsuelos . . .

- Brindo, dijo otra voz, por la esperanza
que la vida nos lanza,
de vencer los rigores del destino,
por la esperanza, nuestra dulce amiga,
que las penas mitiga
y convierte en vergel nuestro camino.

Brindo porque ya hubiere a mi existencia
puesto fin con violencia
esgrimiendo en mi frente mi venganza;
si en mi cielo de tul limpio y divino
no alumbrara mi sinouna pálida estrella:
Mi esperanza.

¡Bravo!, dijeron todos, inspirado
esta noche has estado
y hablaste bueno, breve y substancioso.
El turno es de Raúl; alce su copa
y brinde por . . . Europa,
ya que su extranjerismo es delicioso . ...

Bebo y brindo, clamó el interpelado;
brindo por mi pasado,
que fue de luz, de amor y de alegría,
y en el que hubo mujeres seductoras
y frentes soñadoras
que se juntaron con la frente mía. . .

Brindo por el ayer que en la amargura
que hoy cubre de negrura
mi corazón, esparce sus consuelos
trayendo hasta mi mente las dulzuras
de goces, de ternuras,
de dichas, de deliquios, de desvelos.

-Yo brindo, dijo Juan, porque en mi mente
brote un torrente
de inspiración divina y seductora,
porque vibre en las cuerdas de mi lira
el verso que suspira,
que sonríe, que canta y que enamora.

Brindo porque mis versos cual saetas
lleguen hasta las grietas
formadas de metal y de granito,
del corazón de la mujer ingrata
que a desdenes me mata . . .
¡pero que tiene un cuerpo muy bonito!

Porque a su corazón llegue mi canto,
porque enjuguen mi llanto
sus manos que me causan embelesos;
porque con creces mi pasión me pague. ..
¡vamos!, porque me embriague
con el divino néctar de sus besos.

Siguió la tempestad de frases vanas,
de aquellas tan humanas
que hallan en todas partes acomodo,
y en cada frase de entusiasmo ardiente,
hubo ovación creciente,
y libaciones, y reir, y todo.

Se brindó por la patria, por las flores
,por los castos amores
que hacen un valladar de una ventana,
y por esas pasiones voluptuosas
que el fango del placer llena de rosas
y hacen de la mujer la cortesana.

Sólo faltaba un brindis, el de Arturo,
el del bohemio puro,
de noble corazón y gran cabeza;
aquel que sin ambages declaraba
'que sólo ambicionaba
robarle inspiración a la tristeza.

Por todos lados estrechado, alzó la copa
frente a la alegre tropa
desbordante de risa y de contento
los inundó en la luz de una mirada,
sacudió su melena alborotada
y dijo así, con inspirado acento:

-Brindo por la mujer, mas no por esa
en la que halláis consuelo en la tristeza,
rescoldo del placer ¡desventurados!;
no por esa que os brinda sus hechizos
cuando besáis sus rizos
artificiosamente perfumados.

Yo no brindo por ella, compañeros,
siento por esta vez no complaceros.
Brindo por la mujer, pero por una,
por la que me brindó sus embelesos
y me envolvió en sus besos;
por la mujer que me arrulló en la cuna.

Por la mujer que me enseñó de niño
lo que vale el cariño
exquisito, profundo y verdadero;
por la mujer que me arrulló en sus brazos
y que me dió en pedazos
uno por uno, el corazón entero.

¡Por mi madre!.. bohemios, por la anciana
que piensa en el mañana
como en algo muy dulce y muy deseado,
porque sueña tal vez que mi destino
me señala el camino
por el que volveré pronto a su lado.

Por la anciana adorada y bendecida,
por la que con su sangre me dió vida,
y ternura y cariño;
por la que fue la luz del alma mía;
y lloró de alegría
sintiendo mi cabeza en su corpiño.

Por esa brindo yo, dejad que llore,
que en lágrimas desflore
esta pena letal que me asesina;
dejad que brinde por mi madre ausente,
por la que llora y siente
que mi ausencia es un fuego que calcina.

Por la anciana infeliz que sufre y llora
y que del cielo implora
que vuelva yo muy pronto a estar con ella;
por mi madre bohemios, que es dulzura
vertida en mi amargura
y en esta noche de mi vida, estrella . ..

El bohemio calló; ningún acento
profanó el sentimiento
nacido del dolor y la ternura,
y pareció que sobre aquel ambiente
flotaba inmensamente
un poema de amor y de amargura.

Síndrome de Abstinencia

2008-10-09T10:29:00.003-05:00

Extraña habilidad la de tus ojos
Que prendido me ha tenido de tu velo
Agonía que comienza por las noches
Al buscarte en este lecho..no te encuentro

Perdido el sueño, cansado deambular diario
Terrible escenario en que pervivo,
Me encuentro de repente en un rincón, sudor frío
Que me cubre la frente y las manos

Ignoro donde estoy o lo que espero, tal vez nada
Por momentos de mi mismo es que me pierdo
Me faltan fuerzas, me sobran lamentos
Ya hace un mes que no te veo

Definitivamente jueves

2008-09-12T16:19:00.002-05:00

Quiero que el veintiuno de agosto
del año dos mil diez,
a las seis de la tarde como es hoy,
pases desnuda atravesando el cuarto
y preguntes por mí.
Si estoy, pregunta, y si no existo,
o si me he extraviado en algún lugar de la casa,
de la ciudad, del mundo,
pregunta igual, alguien responderá.
El primero de enero del año dos mil uno será lunes
pero el veintiuno de agosto de la fecha indicada
tiene que ser definitivamente jueves
y el calor, como hoy, agotará las ganas de vivir.
Las calles serán las mismas para entonces,
los flamboyanes de efe y trece seguirán floreciendo,
muchos amigos no estarán
y el tiempo habrá pasado por la historia de la casa,
de la ciudad, de mi país, del mundo.
Quiero que el veintiuno de agosto, al despertar,
prepares la piel
____________el corazón
___________________las ganas de vivir.

Waldo Leyva

Te busqué, te busco

2008-09-10T16:29:00.001-05:00

En la oscura calle, perdida, vacía
en la triste casa, triste en tu abandono
por amplios salones, estrechos rincones
por campos, por valles, por cerros, por ríos
Te busqué, te busco

Celia, un huracán militante

2008-09-09T08:20:00.003-05:00

Néstor Kohan
Rebelión

Es una pérdida enorme. Nos parece mentira. Celia Hart Santamaría acaba de fallecer junto con su hermano Abel en un accidente automovilístico en La Habana. Nos enteramos anoche. Pablo Kilberg, incansable amigo de la revolución cubana y de Celia (que son lo mismo), nos llamó y nos dio la triste noticia. ¡Justo ahora, cuando ella hacía más falta que nunca! Mucha impotencia. Una sensación muy fea en la boca, en la garganta, en el estómago.

Todo el mundo la presenta como "la hija de". No está mal. Su mamá fue Haydeé Santamaría Cuadrado [ 1922-1980] , militante revolucionaria, emblema y símbolo de la revolución cubana, compañera de Fidel Castro desde los primeros días, asaltante del cuartel Moncada, fundadora de Casa de las Américas. Su papá, Armando Hart Dávalos [1930-] , dirigente histórico de la revolución cubana, fundador del Movimiento 26 de julio también junto a Fidel, ministro de educación de la revolución e inspirador de su célebre campaña de alfabetización. Además de sus padres, Celia contaba entre sus familiares con Abel Santamaría Cuadrado [1927-1953], colaborador político de Fidel desde antes del golpe de estado de Batista, luego asaltante del cuartel Moncada, capturado vivo, torturado y asesinado por la dictadura de Batista.

Pero Celia era mucho más que "la hija de" o la "sobrina de". Tuvo, tiene y tendrá una luz y un brillo propio. ¿A quien le cabe duda?

Trabé relación con Celia a través de su padre. Fue Armando quien más nos insistió con la necesidad de conocer a Celia. Había entre ambos, padre e hija, una relación muy fuerte, afectiva y emotiva pero también intelectual y política. Todo escritor, cuando escribe, tiene en mente un diálogo con alguien. Me animo a decir que Armando era uno de los interlocutores imaginarios de Celia, al igual que Fidel Castro.

Siempre tenía en mente sus opiniones, en un diálogo real o imaginario. Cada vez que Celia me escribía, confesaba: " me imagino lo que estará pensando mi padre " o " lo que debe pensar Fidel de esto que estoy diciendo ", " estoy segura que a Fidel le debe encantar ".

Llegué a Celia por intermedio de Armando. Hace más de una década, en medio del desierto moral e intelectual de los años '90, durante el reinado feroz e implacable del neoliberalismo en todo el mundo, Armando Hart nos escribió después de leer un trabajo sobre Marx y el tercer mundo publicado en la revista Casa de las Américas. Entusiasmado como un chico, nos envió una conferencia suya sobre el Manifiesto comunista . Al intercambio de cartas y trabajos siguió el encuentro personal, gracias al amigo y compañero Fernando Martínez Heredia, igualmente guevarista como padre e hija.

El vínculo con Armando se estrechó. Él nos prologó un libro sobre el marxismo latinoamericano que lamentablemente hasta ahora no se publicó en Cuba (aunque ya estaba diagramado y listo). Tuve a su vez el honor de prologarle un libro suyo sobre Marx, Engels y la condición humana . Luego, en una de sus visitas a la Argentina, Armando Hart vino como expositor a la Cátedra Che Guevara. En esas conversaciones con el padre, además de Martí, Ingenieros, la Reforma Universitaria, Mella, Guiteras y Fidel, de Marx y Engels, del Che y Freud, siempre salía el tema de su hija Celia. Era recurrente. Armando le tenía una admiración que jamás ocultó. Nos decía, una y otra vez: " Celia es como Haydeé [la mamá de Celia] , pero ahora en tiempos del posmodernismo" .

La primera vez que la vi, Celia no comenzó hablando de la revolución latinoamericana, de Fidel, del Che o de Lenin, Trotsky y los bolcheviques. ¡No! Cuando todavía no habíamos abierto la boca, las primeras palabras que nos dijo, con una sonrisa amplia de oreja a oreja, fueron: " Estoy muy celosa de tu relación con mi padre" . Así era ella, tremendamente irónica y tierna al mismo tiempo, profundamente humana, muy querible por sobre todas las cosas. La antítesis viviente del "aparato" impersonal que transforma la política de los revolucionarios en algo desalmado, frío, administrativo, burocrático. Repleta de afecto, de ternura, de humanismo, podíamos discutir sobre cualquier problema de la coyuntura latinoamericana, de Chávez, del futuro de Cuba, de los gusanos de Miami o de lo que sea, y en la mitad, siempre, invariablemente, intercalaba una broma, un chiste, una ironía o una alusión inesperada a un amor suyo, amigo mío. Celia hablaba, intervenía y escribía desacralizando, rompiendo los moldes y las consignas efectistas de volante, desoxidando las formas pétreas de los discursos acartonados y mustios de la izquierda tradicional. Era un torbellino de ideas. Hablaba a una velocidad increíble, a veces difícil de seguir. Generaba mucho entusiasmo en los jóvenes. Lo he comprobado en Cuba y también en Argentina. (hace muy poco tiempo, hermanos chilenos me decían que pensaban invitarla al país trasandino).

En estos años conversamos sobre muchas cosas, sobre acuerdos mutuos y también sobre matices diversos. Cuando la discusión se ponía fuerte, Celia me disparaba con una sonrisa: " Bueno, tú sabes que yo soy física de profesión ". Y ahí afloraba la risa. Nos aflojábamos y entonces seguíamos.

Celia jugó un papel enorme en la batalla de las ideas de los últimos tiempos, dentro y fuera de Cuba. A mi modesto entender, la palabra de Celia Hart fue muy útil y muy eficaz. Sirvió, como decimos en Argentina, para "abrir cabezas", es decir, para hacer pensar. ¡Celia ayudó a pensar! Provocó a las distintas tribus de la izquierda latinoamericana obligándolos a escucharse mutuamente (una tarea nada fácil, por cierto).

A los comunistas tradicionales, formados en el mundo cultural de la Unión Soviética, los empujó contra la pared y los obligó a abandonar los prejuicios infundados y a leer, por fin, al "innombrable" y "demoníaco" León Trotsky, tantas veces borrado de fotos y de historias por la censura y también por la autocensura de varias generaciones educadas en el stalinismo. Aunque sea para discutirle, tuvieron que ponerse a leer a Trotsky. Alguno que otro reaccionó con encono, pero la mayoría adoptó otra actitud más suave y racional, tomó como un desafío el planteo de Celia y a partir de allí hubo que volver a pensar y repensar viejos dogmas, hoy apolillados y completamente ineficaces. ¿Quién podía acusar a Celia de desconocer el mundo cultural y político del Este europeo, afín a la URSS, aquel que se cayó con el muro de Berlín, si ella había vivido años y había estudiado física, precisamente, en la República Democrática Alemana (RDA)? ¿Quién podía acusar a Celia de ser "contrarrevolucionaria", "quinta columna" o vaya uno a saber qué, si ella amaba —no sólo admiraba sino que amaba— a Fidel Castro?

A los trotskistas, latinoamericanos pero también europeos, Celia los increpó y les habló de Fidel y del Che sin pelos en la lengua, con argumentos políticamente rigurosos y también con amor. Les dijo, una y otra vez, que el internacionalismo no se declama en panfletos y revistas universitarias o en la retórica de salón, que la revolución cubana envió casi medio millón de combatientes internacionalistas a Angola y a toda América Latina. Celia los obligó a reclamar por la libertad de los cinco revolucionarios cubanos encarcelados en EEUU. Los interpeló, cada vez que pudo, para que abandonen fórmulas cristalizadas y puedan mirar con otros ojos, no tan prejuiciosos, a Cuba y a su revolución.

En el caso del maoísmo, algunos de sus dirigentes estaban muy enojados con Celia por sus críticas a Stalin (figura también cuestionada, dicho sea de paso, por Armando Hart Dávalos en un trabajo suyo donde comenta la famosa biografía de Isaac Deutscher, autor que le dio a leer a su hija desde muy joven). En la Habana, al secretario general de un partido maoísta argentino le presentamos a Celia para que conversara personalmente con ella y pudiera de esa forma comprender quien era y cómo pensaba, más allá de sus artículos, tal vez de esa manera se romperían algunos prejuicios.

Insistimos. La gran virtud de Celia ha consistido en que sus intervenciones, no siempre planificadas ni calculadas con serenidad (lo cual le generó no pocas angustias y dolores de cabeza cuando la prensa burguesa intentaba manipularla o tergiversarla), obligaron a la izquierda a pensar. ¡A pensar! Esa actividad no siempre practicada cuando la pretendida "ortodoxia" del marxismo (sea cual fuera la familia ideológica en cuestión, se pertenezca al guetto que se pertenezca) se transforma en un salvoconducto para rumiar y repetir frases hechas, sin reflexión propia ni pensamiento crítico.

En el mundo cultural de las izquierdas Celia era mirada como una "rara avis". ¿Fidelista trotskista? ¿Crítica de la burocracia y el mercado y defensora a muerte de la revolución cubana? ¿Guevarista encendida que no acepta participar de homenajes oficiales e institucionales al Che? ¿Cómo es eso? ¡Qué me lo expliquen!... habrá pensado más de uno.

Lo que sucede es que las masacres y los genocidios militares de América Latina, perpetrados bajo mandato del imperialismo norteamericano, no sólo quemaron cuerpos y desaparecieron personas. También quemaron libros y pretendieron desaparecer pensamientos.

La propuesta iconoclasta y, en un punto, ecuménica, de Celia no partía de cero ni era producto de una nueva fórmula alquimista. Era un punto de llegada. Antes que ella lo propagandizara con su prosa tan personal, donde el brillo literario no era indiferente a la danza de las musas, otros compañeros habían intentado conjugar esa síntesis de tradiciones culturales y políticas diversas.

Por ejemplo, Michael Löwy, en su libro El pensamiento del Che Guevara de 1970 (ediciones varias), había intentado reivindicar al Che en su integridad —no sólo como guerrillero heroico sino también como pensador marxista de alto vuelo—, defender la revolución cubana y promover el guevarismo sin dejar de inspirarse en León Trotsky, en Rosa Luxemburg, en el joven György Lukács. Muy cerca de Löwy, el compañero Carlos Rossi [seudónimo] escribió dos años después, en 1972, La revolución permanente en América Latina (se puede consultar en amauta.lahaine.org ). Allí Rossi analizaba toda la historia contemporánea de nuestra América desde las teorías del desarrollo desigual y combinado y la revolución permanente, mientras hacía suya la estrategia de lucha armada a escala continental de la revolución cubana y el guevarismo. Dos antecedentes inequívocos de las propuestas y los ensayos políticos de Celia.

Cuando Celia nos pidió el año pasado, en junio del 2007, que presentáramos en Argentina su libro Apuntes revolucionarios. Cuba, Venezuela y el socialismo internacional ([Buenos Aires, Fundación Federico Engels, 2007], colección de artículos suyos de internet, en gran parte publicados por nuestro común amigo y compañero Luciano Alzaga, quien mucho contribuyó a difundir el pensamiento de Celia y a hacerla conocida fuera de Cuba) se lo dijimos públicamente. Allí recordamos esos dos trabajos "olvidados", previos al libro de Celia y precursores con treinta años de distancia del de ella. Lejos de cualquier petulancia o autosuficiencia, tan común entre algunos gurúes de la izquierda académica, ella ni se ofendió ni se enojó. No pretendía descubrir por enésima vez la pólvora. Con humildad extrema, casi exagerada, Celia respondió que ella se consideraba una "recién llegada" al mundo de la teoría política y social y reconocía que sus planteos hetorodoxos (se los mire por donde se los mire) no nacían de la nada, sino que prolongaban una tradición previa.

¡Esa era Celia! Ese gesto la pintaba de cuerpo entero. No necesitaba vanagloriarse de nada. Sencillamente porque tenía mucho para decir. Sólo los mediocres necesitan aferrarse a las formas, porque carecen de contenido propio. Esa noche, en la presentación de su libro, casi doscientos jóvenes desbordaron el lugar. Celia terminó hablando encaramada a una mesa, rodeada de un mar de militantes de diversas tribus de izquierda (no sólo argentina, hasta sandinistas había y Celia discutió con ellos, sin dejar de reivindicar la revolución de 1979). Ella sola logró reunir las diversas capillas de nuestra dividida izquierda, luego de años y años de hegemonía populista, reformista y posmoderna.

El propio Löwy hace referencia a Celia en su última investigación sobre el Che y el guevarismo actual. Cuando el investigador brasileño nos envió los borradores de un capítulo de su libro para recibir sugerencias y opiniones, le preguntamos: "¿No vas a incluir entre los guevaristas actuales al Frente Patriótico Manuel Rodríguez (FPMR) de Chile? ¿Y a Celia en Cuba?". Igualmente, con la misma humildad, el historiador e investigador los incluye en la edición final. Sobre ella, Löwy hace referencia allí a " los escritos fogosos de Celia Hart " destacándolos entre las últimas expresiones del guevarismo contemporáneo (Véase Michael Löwy y Olivier Besancenot: Che Guevara: una braise qui brûle encore [Che Guevara una brasa que todavía quema] París, Mille et une nuits, 2007. Capítulo "La herencia guevarista en América Latina". p. 153). Cuando ese libro ganó la calle, sus dos autores, inspirados en Trotsky pero también en el Che Guevara, fueron acusados inmediatamente —como si fuera algo gravísimo— de "guevaristas"...

Irrefrenable, repleta de entusiasmo militante, Celia escribía siempre con urgencia. Mandaba a sus amigos sus textos pidiendo observaciones de última hora, preguntaba en qué página de qué libro se encuentra tal o cual cita y así discutíamos, con franqueza, con lealtad, fraternalmente, sin dobles mensajes, sin calcular favores institucionales o conveniencias mezquinas.

El último intercambio que tuvimos fue sobre una subvariante del trotskismo argentino: el morenismo, corriente que la invitó por última vez a nuestro país. Cuando nos pidió nuestra opinión, volvimos a reiterarle lo que siempre le habíamos manifestado. Desde una posición de respeto por la abnegación de una militancia muchas veces sacrificada, considerábamos inocultable, y así se lo transmitimos a ella, la enorme distancia que separaba en el morenismo una retórica altisonante y una escritura encendida de una prolongada historia mundana, terrenal, en gran medida reformista. Le proporcionamos ejemplos concretos de la historia argentina que Celia no tenía porqué conocer. Conductas no siempre dignas ni decorosas que, a nuestro modo de ver, no derivaban de la "maldad" y menos de la "traición" individual de tal o cual dirigente político —por lo general esforzados y muy sacrificados— sino de una concepción y una estrategia política a nuestro modo de ver errónea, muchas veces acríticamente institucional y electoral.

A partir de este ejemplo puntual y de muchos otros interrogantes compartidos durante años, con Celia conversamos sobre las polémicas históricas que en su oportunidad enfrentaron a los partidarios de Nahuel Moreno con los de Mario Roberto Santucho, asesinado por la dictadura militar en 1976 (uno de los principales líderes del guevarismo en Argentina y en el cono sur latinoamericano —donde compartió trincheras y organizaciones con el chileno Miguel Enríquez, el uruguayo Raúl Sendic y los hermanos bolivianos Inti y Coco Peredo). Celia siempre me repetía la misma frase, me lo transmitió oralmente, cara a cara, en más de una conversación, y también por escrito: " Tú sabes, querido Néstor, que mi partido es el del Che Guevara y el de Robi Santucho ". Nunca me lo dejó de repetir.

Celia tenía insistencias. Una de ellas era la necesidad de diálogo real y unidad concreta entre las diversas izquierdas. No unidad con fracciones del poder sino unidad de las izquierdas, donde las diferencias no siempre son contradicciones antagónicas.

Por ejemplo, cuando en septiembre de 2007 el Colectivo Amauta y la Cátedra Che Guevara organizaron un corte de avenidas (Callao y Corrientes, en pleno centro porteño) y una clase pública en defensa de los presos políticos, Celia no falló. Junto a mensajes recibidos de todo el mundo, la extensa, emotiva y comprometida carta que Celia nos envió por los presos representó con dignidad la voz cubana en esa actividad unitaria, donde convergían corrientes muy diversas. Celia actuaba eludiendo cualquier tentación de guiarse por la razón de Estado. No tenía en mente ni priorizaba las relaciones diplomáticas entre el Estado de su país y el gobierno de Kirchner, sino que estaba más preocupada por la situación de los presos políticos argentinos entonces en huelga de hambre. Era lo más lógico.

Más tarde, el Colectivo Amauta y la Cátedra Che Guevara lanzaron la iniciativa de organizar un Seminario Guevarista Internacional para junio de 2008. Celia nos volvió a escribir. Nos contó que la habían invitado para inaugurar un monumento oficial al Che en la ciudad de Rosario (Argentina), donde junto a sectores de izquierda también concurrirían otros afines al gobierno de Kirchner y a corrientes de la socialdemocracia local. Según ella nos dijo, no aceptó aquella invitación. Nos aclaró que ella no buscaba lucirse haciendo "portación de apellido prestigioso". Tampoco quería contactos oficiales del gobierno argentino ni le interesaban. Optó por apoyar la iniciativa del Seminario Guevarista Internacional pero con un planteo propio. Se ofreció a participar personalmente (viaje que no se pudo concretar pues los organizadores no oficiales no contaban con dinero para su pasaje) y además prometió batallar por convencer a los numerosos nucleamientos inspirados en el trotskismo para que apoyen la movida que se hacía en defensa del Che y de la revolución cubana. Le aclaramos que probablemente esas organizaciones no apoyarían, pero ella insistió y trató de convencerlos. Así se lo hizo saber a varios compañeros a quienes les envió cartas con sus reclamos. Delante de varias organizaciones piqueteras leímos su adhesión al evento, con gran entusiasmo.

¿Por qué Celia apoyó esta otra iniciativa? ¿Habrá sido por amistad personal? Sinceramente no lo creo. Estoy seguro que también tenía muchos amigos y admiradores en las filas afines al acto oficial. Quizás nos equivoquemos, pero sospechamos que su intención apuntaba siempre a sacar al Che del póster y la estatua, para recuperarlo como quien fue realmente, alguien indomesticable, que no generaba suspiros condescendientes o nostálgicos sino enojos, diatribas e incomodidades en la sociedad oficial y en las corrientes reformistas que tanto lo denostaron.

En la última conversación que mantuvimos antes de este desafortunado accidente, Celia me llamó por teléfono desde Buenos Aires. Había estado pocos días en Argentina. Cuando me dijo que no iba a poder participar esta vez de la Cátedra Che Guevara la insulté cariñosamente, dada la confianza mutua que teníamos. Pegó una carcajada. Volvió a pedir disculpas y de ahí en más la conversación derivó hacia los problemas de la política argentina y el debate latinoamericano sobre la insurgencia colombiana y los ataques de Uribe. Celia tampoco vaciló en ese tema. Empezó con el entusiasmo de siempre a defender a los hermanos y hermanas de las FARC colombianas y nos planteó su convencimiento de que hoy más que nunca la izquierda latinoamericana en sus diferentes variantes y grupos debería apoyar a la insurgencia. La interrumpimos recordándole que los teléfonos en Argentina están intervenidos por la policía y no convenía discutir sobre ese tema de esa manera. Se rió mucho cuando le dije que recordara que no estaba en Cuba, y que era mejor que retomara las prácticas de los tiempos en que su mamá y su papá tenían que cuidarse de los cuerpos represivos y de inteligencia. Ese fue nuestro último diálogo, hace apenas pocos días.
Así fue siempre Celia. Un tanque vietnamita ingresando en la embajada yanqui, un tanque soviético tomando por asalto Berlín. ¡Imparable! Nada la detenía. Un huracán de energía militante.

Nunca asumió ni le interesó una posición "decorativa". Podría haber vivido cómoda, disfrutando, ajena a la política, de sus apellidos prestigiosos. Esa opción no la sedujo en lo más mínimo. Es más, estoy seguro que la despreciaba. Siempre su interés era militante, incluso si eso le traía "problemas" por los líos en que se metía. Sus palabras preferidas no eran "a ver cuando nos tomamos unos tragos" (aunque también los hemos tomado) sino que priorizaba invariablemente el debate político, las tareas, los desafíos militantes a escala continental, sin perder el humanismo cotidiano.

Nada de nostalgia por el pasado, toda la voluntad puesta hacia adelante. Quizás por eso Celia amaba tanto a Julio Antonio Mella, quien alguna vez escribió "Todo tiempo futuro tiene que ser mejor".

Muy lejos geográficamente de Celia pero siempre muy cerca suyo en el corazón y en los ideales, le enviamos un abrazo enorme a su papá Armando Hart, a sus hijos, a toda su familia, a sus compañeros de Cuba y de todo el mundo, que tanto la quisieron y la querrán.

¡Querida compañera Celia, hasta la victoria siempre!

Buenos Aires, 8 de septiembre de 2008

Antilogía de la necesidad

2008-09-07T21:24:00.001-05:00

Egoísta como hoy soy, como me he vuelto
he hecho del yo y del necesito puntos de encuentro
aunque necesidad siempre lo ubiqué en el plano de lo colectivo
ante la despersonalización de las masas carece de sentido

quien, como, que?
pasa de a como que
tuyo, suyo, mío
marcando lo territorial saquea al vacío

El mundo es solo testigo de ruta
fuente impregnada de vastos humores
pero me sabe a poco, camino y me río
hedonismo de ocasión o respuesta al hastío

Hay hombres...

2008-09-05T09:40:00.002-05:00

Hay hombres que caminan por las calles
con un sol en la frente, un diamante de luz,
con hambre de otra vida, con aire de combate,
hay hombres que se sientan a la mesa
y reparten su pan con gusto solidario.

Hay hombres que despiertan y sonríen
mientras dicen: hoy es el día.
Dan la mano como un acto de fiesta,
saludan como cantando un himno.

Hay hombres que de noche tienen sueños justos,
destierran ángeles corruptos
y al despertar, para salvar la tribu
van presurosos a sus puestos de lucha.
Esos que son así, como usted, son los hombres libres.

Hamlet Lima Quintana

Sobreviviendo

2008-08-29T16:31:00.003-05:00

-Oye Txema, entonces ¿cuántos años dices que cumples?
-Pues 29, pero estoy pensando seriamente el estacionarme en ellos unos 4 o 5 años

Buen día tengan todos

Por cosas de la vida, o de la no muerte (jeje), la semana pasada he tenido por bien a completar una vuelta mas al sol, no es que sea algo extraordinario, ya bastante tiene de extraordinario que los irresponsables que yerguen como amos del universo no hayan acabado con todos nosotros a estas alturas.

El mundo se ha vuelto un lugar difícil cuyo paso por él ya toma tintes heróicos, evitando los extremismos, la conjetura fácil, el ataque enemigo, el ataque amigo, cuando menos.

Me levanto día a día y sigo adelante por esa ruta que abro en mi andar, nunca me ha gustado servir de seguidor de algún pendejo, tampoco me gustaría que alguien siguiera mi ruta (y el pendejo fuera yo).

Me gusta creer que la madurez me paso de lado, aunque pueda ser que haya parido conmigo, me gustaría ser siempre el tipo irresponsable que cruza rios, llanos y montañas, el que puede tomar las decisiones difíciles sin medir los riesgos, y el que pueda estar con ustedes compartiendo la copa.

Les mando un fuerte abrazo a todos

La muerte del Dramaturgo

2008-08-01T12:12:00.006-05:00

"...¿Por qué a mí?, pienso, caminando por la avenida Chapultepec, y no aquel director teatral gordo, de doscientos kilos, alcohólico y fumador que viola todas las reglas de la salud y de la ética.

"¿Por qué a mí?, pienso mientras cruzo por Florencia, y no aquel crítico gordo, fumador, bebedor, mala leche, que cree que heredó la ironía crítica de Novo, que odia a todo creador que no sea gay, que usa las páginas de las revistas y los diarios para destruir vocaciones.

"¿Por qué a mí?, pienso al pasar por el Paseo de la Reforma, y no aquel crítico de cine que odia el cine mexicano y a sus creadores, cuya crítica destila pus y que no lleva una vida sana.

"¿Por qué a mí?, y no al Mochaorejas, y los sacerdotes pederastas que agreden a tantos niños y que están enfermos del alma y del cuerpo, pienso al esperar el elevador.

"Muchos años después, ante mi pregunta ¿Por qué a mí?, mi madre me diría ¿Y por qué no? ¿Te crees privilegiado? ¿Quién eres tú para estar a salvo de una enfermedad grave?, rompiendo mi soberbia".

.........................In Memoriam
.........................................Victor Hugo Rascón Banda

Tienes que decidir

2008-07-23T16:05:00.003-05:00

Les dejo algo de la argentina avecindada en México desde hace muchos años Liliana Felipe, quien además es pareja de la única persona con pantalones en las filas del Gobierno Legítimo (Gobierno de Sombra) Jesusa Rodríguez

Tienes que decidir
quién prefieres que te mate:
un comando terrorista
o tu propio gobierno para salvarte
del comando terrorista.

Tienes que decidir
qué prefieres que te mate:
la pobreza, la miseria,
el Tratado de Libre Comercio
o el programa contra el hambre.

Ya se acabó aquel tiempo
en que decidían cómo nos mataba
y sin preguntarnos si quiera por pura cortesía.
Si era nuestro deseo el de fenecer,
como los mosquitos al amanecer,
o morirnos de sed.

Ya nos mataron de tantas maneras,
ya nos cansamos de ir al panteón
ya no sabemos si somos ciiviles,
rehenes, vampiros o simples mortales.

Pero, de tanto morirnos
al menos nos hemos ganado el derecho
de decidir cómo queremos morir.

Tienes que decidir cómo prefieres morir:
de hambre natural,
de asco terminal,
de pago de predial,
ahorcada con tu chal,
debiendo un dineral,
cruzando de ilegal.

Ya se acabó aquel tiempo
en que decidían cómo nos mataba
y sin preguntarnos si quiera por pura cortesía.
Si era nuestro deseo el de fenecer,
como los mosquitos al amanecer,
o morirnos de sed.

Ya nos mataron de tantas maneras,
ya nos cansamos de ir al panteón
ya no sabemos si somos ciiviles,
rehenes, vampiros o simples mortales.

Pero, de tanto morirnos
al menos nos hemos ganado el derecho
de decidir cómo queremos morir.

de asco terminal
de pago de predial
ahorcada con tu chal
debiendo un dineral
cruzando de ilegal.

Ya se acabó aquel tiempo…

Instrucciones para salvar el odio eternamente

2008-07-17T17:57:00.004-05:00

Instrucciones para salvar el odio eternamente
Ismael Serrano

Si ella se va no la perdones.
Si te deja cultiva bien tu odio.
Nunca seas generoso en olvido, si ella se va.
Si te deja no digas adiós
o "Qué vamos a hacerle", no pidas perdón.
No repases vuestras fotos
y, mirándole a los ojos,
regálale eterno tu odio.

Si ella se va no trates nunca de entenderla.
Maldice sus pasos.
Nunca creas sus despedidas, sus promesas, su explicación.
Y provoca llanto y dolor,
que queme su conciencia como el sol,
que el adiós le corte como una cuchilla.
No te confundas ella, es la asesina.

Porque cuando ella se va
alguien la esperará en la esquina.
En otros brazos reirá con otras mentiras,
dirá "Te amo, cuanto tiempo te he estado esperando".
Y te olvidará, todo habrá muerto,
y aquel otoño nunca habrá sido vuestro.
Para qué mentir, que ella se lleve,
aunque dure poco, tu odio para siempre.

De el Filósofo de Güemes

2008-07-08T12:10:00.003-05:00

"Andamos como andamos
Porque somos como somos"

Canciones del Che: Vicente Feliu

2008-06-16T16:38:00.004-05:00

Vicente Feliú

Cuba

Una canción necesaria
al Che no in memoriam

Tu piel ligada al hueso se perdió en la tierra.
La lágrima, el poema y el recuerdo
están labrando sobre el fuego
el canto de la muerte
con ametralladoras doradas desde ti.
Y aquí a cada noche se busca en tus libros
el propósito justo de toda acción.
Y se abre tu memoria a todo aquel que renace,
pero nunca falta alguien que te alce en un altar
Y haga leyenda tu imagen formadora
y haga imposible el sueño de alcanzarte
y aprenda alguna de tus frases de memoria
para decir: "seré como él", sin conocerte
Y lo pregone sin pudor,
sin sueño, sin amor, sin fe
Y pierdan tus palabras sentido de respeto
hacia el hombre que nace cubierto de tu flor
Algún poeta dijo, y sería lo más justo,
desde hoy nuestro deber es defenderte
de ser Dios.

Canciones del Che: Silvio

2008-06-16T16:27:00.004-05:00

Silvio Rodríguez

Cuba

América te hablo de Ernesto

Con una mano larga
para tocar las estrellas
y una presión de dios en la huella,
pasó por tu cintura
por tu revés y derecho
el curador de hombres estrechos.

Preparando el milagro
de caminar sobre el agua
y el resto de los sueños
de las dolencias del alma,
vino a rajar la noche
un emisario del alba.

Y con voz tan perfecta
que no necesita oído
hizo un cantar que suena a estampido.
En todos los idiomas el emisario
va a verte:
en todos los idiomas
hay muerte.
Aunque lo entierren hondo,
aunque le cambien la cara,
aunque hablen de esperanza
y brille la mascarada,
llegará su fantasma
bien retratado en las balas.

Espero curarme de ti

2008-06-11T16:15:00.003-05:00

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: «qué calor hace», «dame agua», «¿sabes manejar?», «se hizo de noche»... Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho «ya es tarde», y tú sabías que decía «te quiero»).

Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.

Jaime Sabines

Monterrey en palabras de Alfonso Reyes

2008-05-21T13:23:00.011-05:00

Esta entrada va a estar constituida por citas del llamado Regiomontano Universal, podrán parecer chauvinistas o exaltadores de un regionalismo ramplón mas es la expresión de vida de una tierra que nos ha dado identidad y razón a esta colectividad entre montañas.

De manera temprana salió de esta tierra pero la marca de su oriundez lo acompañó de forma perenne, recordado es también su padre, Bernardo Reyes, gobernador de Nuevo León, producto del despotismo ilustrado del porfiriato, tan querido fue que el mismo dictador se sintió amenazado por el que consideraba su amigo cercano.

“Monterrey de las montañas,
tú que estás al par del río;
fábrica de la frontera,
y tan mi lugar nativo
que no sé cómo no añado
tu nombre en el nombre mío.”
(Obras Completas, T. X, Constancia poética, FCE, p. 52)

“Desde el Cerro de la Silla
al pie de la Sierra Madre
corre el hilo de tu cuna
como un invisible estambre”
(Constancia poética, p. 391),

“Porque soy de Monterrey,
lo más al norte de México”
(Diario, p. 228),

“Ay Salambó, salambona,
ya probé de tu persona!
¿Y sabes a lo que sabes?
(...)
Sabes...
al aire de mis montañas,
donde un tiempo cabalgué.
Sabes a lo que sabía
la infancia que se me fue.”
(Constancia poética, pp. 157-158).

“La estancia de un día en Monterrey —consigna en su Diario (pp. 65-66)-- fue muy bien aprovechada... Me asomé con viva emoción a mi antigua casa... Paseé.., por Bolívar donde cae la casa.., en que yo nací... Saludé al Cerro de la Mitra, que mordía nubes entre sus cuatro dientes; vislumbré de la Sierra Madre, el Caído (donde está el Mirador)... y me deleité con el Cerro de la Silla, que cambia colores con las horas, precioso amuleto de la ciudad.”

“Hermoso Cerro de la Sía,
quién estuviera en tu horqueta,
una pata pa’ Monterrey
y la otra pa’ Cadereyta.”

“todo fue pugnacidad y ceño, duelo del hombre contra el medio. Un río casi
seco, más que río camino de pedruscos, se hincha de pronto y produce inesperados desbordes. Monterrey ha sido inundada y reedificada varias veces. Tal es su fatigosa crónica.
Nada ha faltado a su grandeza. Ni siquiera, en los días aciagos de la invasión, la hazaña heroica y el sufrimiento valeroso. Allá se liquidó una etapa de aquella aventura sin gloria que, fuertemente castigada por la defensa regiomontana, prefirió en adelante escoger otras vías de penetración en el país. La ciudad se levanta luego de sus escombros. Pudo quedarse en categoría de campamento irregular, en pintoresca nidada del contrabando como las que cantan y aun exaltan nuestros corridos populares, rindiendo tributo a la virtud elemental del coraje y a la puntería de los rifleros del norte... Pero la excelencia de aquella gente y la atingencia de algunos inolvidables gobernantes acabaron por transformar la ciudad en la segunda capital del país, alzándola hasta la figura ejemplar que hoy ostenta”.
(...)
“El regiomontano, cuando no es hombre de saber, es hombre de sabiduría. Sin asomo de burla pudiera afirmarse que es un héroe en mangas de camisa, un paladín en blusa de obrero, un filósofo sin saberlo, un mexicano sin posturas para el monumento y hasta creo que un hombre feliz. Por cuanto no hay más felicidad terrena que la de cerrar cada noche el ciclo de los propósitos cotidianos, fielmente cumplidos, y el despertar cada mañana.., con el ánimo bien templado para las determinaciones saludables.”
(Obras Completas, T. VIII, Discursos, pp. 179 y 181).

“Por mares y continentes
y de una en otra región,
si no alzado entre los brazos
sí con la imaginación,
llevo el Cerro de la Silla
en cifra y en abstracción:
medida de mis escalas
escala en mi inspiración.”
(Constancia poética, p. 466).

Fuente de las citas:
http://alfonsorubioyrubio.com/ver.php?var=85

No apagues la tv

2008-04-30T15:49:00.003-05:00

Pasa la nocturna, yazgo en la cama
el blanco ruido me acompaña
una luz brillante ilumina los muros
lo desconecto…

El vacío que dejan es rápidamente ocupado,
cientos de ideas agolpan mi mente
los problemas de la oficina, los pagos de la tarjeta
las materias de posgrado que no abre esa infame universidad

Conecto de nuevo,
prefiero llenar con la nada los espacios
esa nada que no acosa, que no hostiga
que no abruma

Osvaldo Salas, fotógrafo de la Revolución Cubana

2008-04-24T16:58:00.009-05:00

Normalmente cuando se analizan hechos o procesos históricos, una de las vertientes más ricas para el entendimiento del mismo es el trabajo de los creadores culturales de su tiempo, la Revolución Cubana no fue la excepción.

La fotografía es uno de los aspectos que mas me llaman la atención, enfocándome en este post en el trabajo de Osvaldo Salas (1914-1992), quien junto a Korda (Alberto Díaz Gutiérrez, 1928-2001), se contituyó en uno de los fotógrafos del proceso revolucionario, mas no solo en lo político, sino en lo artístico y social.

El Che de Korda

Osvaldo fue un fotógrafo importante, además de sus fuertes y expresivas fotos por esa habilidad, que no todo mundo tiene, de estar siempre en el lugar y el momento correcto.

Osvaldo vivió mucho tiempo en Nueva York desde donde hacía trabajos para la revista cubana Bohemia, enfocándose a la fotografía deportiva y de espectáculos, pero un día le pidieron sacar fotografías de unos exiliados cubanos que en ese entonces buscaban financiamiento para embarcarse de nuevo a la isla, ese grupo de expedicionarios que con el nombre de “Movimiento 26 de Julio” habría de tumbar a Fulgencio Batista de la silla presidencial.

Anexo una entrevista que mi amiga Esperanza Casanoves le hiciera a Osvaldo unos meses antes de que partiera de su forma terrenal en su casa en La Habana.

Trabajos de Osvaldo Salas

Fidel y Hemingway

Alicia Alonso

Fidel, Raúl y el Che

Che Fumando

Che

Odio a los indiferentes

2008-02-26T17:49:00.002-06:00

Algo de Antonio Gramsci

Odio a los indiferentes, creo que (...) Vivir significa tomar partido.
No pueden existir solamente hombres, extraños a la ciudad. Quien verdaderamente vive no puede dejar de ser ciudadano y de participar.
La indiferencia es abulia, parasitismo, ruindad; no es vida. Por eso odio a los indiferentes.
La indiferencia es el peso muerto de la historia. Es la bola de plomo para el innovador, es la materia inerte en la que se sofocan los entusiasmos más generosos, es el pantano que circunda la vieja ciudad y la defiende mejor que el más sólido de los muros, mejor que el escudo de los guerreros, y que atrapa a los invasores, haciéndolos desistir de la empresa heroica.

La indiferencia actúa potentemente en la historia. Actúa pasivamente, pero actúa. Es la fatalidad; es aquello que con lo que no se puede contar; es lo que descompone los programas, subvierte los planes mejores construidos; es la materia bruta que se revela frente a la inteligencia y la destroza.

Lo que sucede, el mal que se abate sobre todos, el posible bien que un acto heroico puede generar, no se debe tanto a la iniciativa de los pocos que actúan , como a la indiferencia, el ausentismo de los muchos.
Lo que ocurre, no ocurre tanto porque algunos quieren que ocurra, como porque la masa de hombres abdica de su voluntad, deja hacer, deja anudar lo que únicamente la espada puede cortar, deja promulgar leyes que solo la revuelta puede luego abrogar, deja acceder al poder a los hombres que luego un amotinamiento podrá únicamente derrocar.

La fatalidad que parece dominar la historia no es nada más que la apariencia ilusoria de esta independencia, de este ausentismo.

Los hechos maduran en las sombras, pocas manos no vigiladas por ningún control urden la tela de la vida colectiva, y la masa no se entera porque se despreocupa de esto.
Los destinos de una época son manipulados según visiones estrechas, objetivos inmediatos, ambiciones y pasiones personales de pequeños grupos activos; y la tela urdida en las sombras se completa;
Entonces parece que es la fatalidad la que viene a sacudir a todo y a todos, al que quiso y al que no quiso, al que sabía y al que no sabía, al que había sido activo y al que permaneció indiferente.

Y el indiferente se irrita, porque quisiera sustraerse a las consecuencias, quisiera que quedara en claro que él no quiso, qué no es responsable.

Unos gritan piadosamente, otros insultan en forma obscena, pero ninguno o muy pocos se preocupan: de haber cumplido también yo con mi deber, de haber tratado de hacer valer mi voluntad o mi consejo, ¿habría ocurrido lo que ocurrió?

Ninguno o muy pocos se reprochan su indiferencia, su escepticismo, no haber dado la mano y el apoyo a un grupo de ciudadanos que, precisamente para evitar ese mal, combatieron y se propusieron obtener un bien determinado.

La mayoría de ellos, en cambio, una vez ocurridos los acontecimientos prefieren hablar de fracasos ideales, de programas definitivamente sepultados y de otras estupideces semejantes. Vuelven a insistir así un su falta de responsabilidad. Y no porque sean incapaces de ver las cosas con claridad, y de que hasta sean capaces de imaginar hermosas soluciones para problemas muy urgentes (...)
Pero estas soluciones permanecen hermosamente infecundas, pero esta contribución a la vida colectiva no esta animada por ninguna luz moral; es producto de una mera curiosidad intelectual y no de un punzante sentido de responsabilidad histórica que quiere a todos activos en la vida, que no admite agnosticismos e indiferencias de ningún género.

Odio a los indiferentes porque me indignan sus lloriqueos de eternos inocentes. Pido cuentas a cada uno del modo en que se hizo cargo de la tarea que la vida le impuso y le impone cotidianamente, de lo que hizo y en especial de lo que dejo de hacer.

Y siento que puedo ser inexorable, que no tengo derecho a dejarme arrastrar por la piedad, que no debo compartir con ellos mis lagrimas.

Tomo partido, vivo, siento en las conciencias viriles de los que están de este lado pulsar la actividad de la ciudad futura que estamos construyendo.

Y en ella la cadena social no pesa sobre pocos, en ella cada cosa que sucede no se debe al azar, a la fatalidad, sino a la inteligencia activa de los ciudadanos. No hay nadie que esté en la vereda mirando a los pocos que se sacrifican, que se desangran hasta el sacrificio mientras el que está en la ventana, al acecho, pretende usufructuar del poco bien que la actividad de los pocos provee y desahoga su desilusión vituperando al que se sacrifica, al que se desangra, porque no tuvo éxito en su intento.

Vivo, tomo partido. Porque odio al que no participa, odio a los indiferentes.

ANTONIO GRAMSCI.

VENDETTA

2008-02-19T17:35:00.003-06:00

La atomización es la respuesta
Ese que vive enfrente no es mi hermano
Porqué habría que abrirles yo la puerta
Si nunca lo he visto en mis zapatos.

Nuestras diferencias nos han hecho extraños
Nuestros prejuicios nos han hecho contrarios
Nuestros liderazgos nos han hecho enemigos
Nuestras ambiciones nos han hecho asesinos

Fractura antes que convivencia
Sus extrañas costumbres infunden miedo
Su discrepancia ante lo nuestro es una afrenta
Su terquedad en ser distintos cegó su vuelo

Nuestras diferencias nos han hecho extraños
Nuestros prejuicios nos han hecho contrarios
Nuestros liderazgos nos han hecho enemigos
Nuestras ambiciones nos han hecho asesinos

La coexistencia hoy es imposible
Solo las armas nos dan sentido
Solo el imaginario nos sostiene
Cuando el camino se ha perdido

Nuestras diferencias nos han hecho extraños
Nuestros prejuicios nos han hecho contrarios
Nuestros liderazgos nos han hecho enemigos
Nuestras ambiciones nos han hecho asesinos

Vendetta al fin vendetta

Te borraré

2008-01-24T16:00:00.001-06:00

De la cubana Carilda Oliver Labra

TE BORRARE

Te borraré con una esponja de vinagre,
con un poco de asco.
Te borraré con una lágrima importante
o con un gesto de descaro.

Te borraré leyendo metafísica,
con un telefonazo o los saludos
que doy a la ceniza;
con una tos o un cárdeno minuto.

Te borraré con el vino de los locos,
sacándome estos ojos;
con un varón metido aquí en mi tumba.

Te borraré con juegos inocentes,
con la vida o la muerte;
¡aunque me vuelva monja o me haga puta!

¿Crónicas desde la Persépolis?

2008-01-21T18:06:00.002-06:00

Los caminos del saber son inciertos.

Yo soy un entusiasta de la política y de la historia como los que ya tienen tiempo leyéndome se habrán dado cuenta, pero la forma de acceder al conocimiento a lo largo del tiempo ha variado, algunos dirán que el libro es el principal medio, pero a su vez existe el conocimiento disperso dentro de la tradición oral, la labor artística dentro de un periodo determinado, etc.

Ejemplo de lo anterior, me recuerda el programa radial de un querido amigo que en una estación universitaria manejaba distintos hechos históricos mediante la música que lo rodeaba, como la Revolución Cubana con la musica de Carlos Puebla y Silvio Rodríguez. El franquismo y los movimientos juveniles en la Europa de los 60 con el catalán Lluis Llach (L'estaca, que tinguem sort, etc.) o el valenciano Raimon (Al vent, d'un temps d'un pais, etc).

¿Porque tanto rodeo? Estos días he estado leyendo un comic, que hace poco se traslado a una película animada, llamado Persépolis de la cartonista iraní Marjane Satrapi que, basada en su autobiografía, vemos a lo largo del tiempo la serie de cambios que se dieron en Irán desde que se tumbó al Sha gobierno iraní y la victoria de la Revolución que habría de instalar a musulmanes fundamentalistas en el poder, de forma clara, simple y comprensible, desde el efecto que tuvo en la vida de una familia en el día a día, de como se daba la manipulación mediática y hasta de como se llega a tener un país martirizado...o lleno de martires que es lo mismo o casi lo mismo.

Pero lo narra como un recuento complejo en la línea de tiempo de su vida, desde la infancia en Teherán donde estudiaba en un Liceo Francés como parte de una familia acomodada y como después del triunfo islamista, en el cual ellos mismos tenían muchas esperanzas, se empezó con la represión cultural, se impuso el velo y se despojó a la mujer de todo derecho, se toma como se ve desde adentro el largo y sangriento conflicto con Irak, al grado que los padres deciden refugiarla en el extranjero, en este caso Austria, los problemas de adaptación para el asilado e incluso el dificil regreso a casa.

Es un trabajo profundo, cuidadoso, y especialmente humano que al mismo tiempo educa y permite entender procesos históricos, que por la distancia o por la misma apatía, nos parece lejano. No me queda mas que recomendar que lean el comic y si pueden la animación, la cual tuvo una extraodinaria acojida en Cannes donde recibió el Premio del Jurado en 2007.

desde regias tierras
...el chema

Sin Título

2008-01-18T17:45:00.001-06:00

Camino sin rumbo
perdido en el reflejo
de tus ojos oscuros.

Laberíntica odisea
de objetivo incierto
pero de andar seguro

Patrones de subdesarrollo

2007-11-18T02:33:00.003-06:00

Los poderosos hablan,
La comunicación es lo suyo
Siempre al control del mensaje,
De la imagen, ….del receptor.

Gustan de erigirse en modelos morales
Como si sus vicios fueran merecedores de réplica
Como si la dominación fuera labor de humanidad
Como si la explotación fuera un acto de fe

Los poderosos actúan,
La opresión es lo suyo
La posesión del sistema los avala
La posesión de los medios….del ciudadano

Es la ruina la respuesta esperada
Del que piensa en lo que nadie cuestiona
Del que cuestiona lo que nadie se atreve
Del que se atreve a liberarse del yugo

Del profeta del nopal

2007-09-21T09:48:00.001-05:00

DISTANTE INSTANTE
Rockdrigo González

Si volviera el amor,
Si tuviera un hermano, un amigo, un sueño en la mano,
Moriria ese dolor
De buscar el calor en el cruel laberinto
de este vaso de alcohol,
De estas calles sin sol

Si tuviera ilusiones
Si existieran razones, locuras, mentiras, pasiones
No habria necesidad
De pasarme por horas bebiendo cantimploras
De esta vil soledad
De esta eterna ansiedad

Si pudiera borrarme
Esos viejos recuerdos
Que como viles cuervos
Arrancan ya mis ojos
Dejando mis despojos
Entre historias hirientes
Igual de indeferentes
Al amor y a las gentes

Si te hubieras quedado
si me hubieras pedido que quemara el sonido
de ese viejo pasado
no estaria aqui metido ahogando mis entrañas
arañando el olvido
inconcluso y perdido

Cuando tenga la suerte
De encontrarme a la muerte
Yo le voy a ofrecer
Todo el tiempo vivido
Y este vaso henchido por un distante instante
Un instante de olvido

Si volviera el amor
Si tuviera un hermano un amigo
Un sueño en la mano
Moriria ese dolor
De buscar el calor en el cruel laberinto
De este vaso de alcohol
De estas calles sin sol

FICCIONES

2007-09-20T13:09:00.002-05:00

Quién eres?
Te desconozco
Te has vuelto nada
Fachada viva de la mentira que un día contaron
Idealización de lo fatuo, de lo caduco.

Sueño interrumpido, camino trunco
Te volcaste al encarecimiento de tus mitos
Mientras tus entrañas se consumían
Ante tu falta de decisión,
Ante tu falta de honestidad

Porque la honestidad se necesita
Incluso al verse al espejo
Principalmente al verse al espejo
Para no perderse en la entelequia

alienado.......... (v. 1.0)

2007-08-28T19:15:00.001-05:00

Perdido, como ayer, como mañana,
Yazgo frente al frío monitor de la oficina
Con la mirada apuntando a un lejano objetivo
Inmaterial destino de mi mente,
Pálido muro que limita, me ata y mantiene
Aquí.

Alienado, como no quise pero soy
Permanezco en mi camino hacia la nada
Deambulo, me tropiezo y caigo
Sigo
Maquinal respuesta de un organismo que subsiste
Expectativa estándar de un sistema que persiste

Los nadies

2007-05-10T13:21:00.001-05:00

Algo del maravilloso maestro Galeano

Los nadies

Sueñan las pulgas con comprarse un perro
y sueñan los nadies con salir de pobres,
que algún mágico día llueva,
de pronto la buena suerte,
que llueva a cántaros la buena suerte;
pero la buena suerte no llueve,
ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en
lloviznita cae del cielo la buena suerte,
por mucho que los nadies la llamen
y aunque les pique la mano izquierda,
o se levanten con el pie derecho,
o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies:
los hijos de nadie, los dueños de nada.

Los nadies:
los ningunos, los ninguneados, c
orriendo la liebre, muriendo la vida,
jodidos, rejodidos.

Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino
supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos
humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal,
sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies,
que cuestan menos que la bala que los mata.

De Silvio...

2006-02-20T19:31:00.001-06:00

Menos mal que existen
los que no tienen nada que perder,
ni siquiera la muerte.
Menos mal que existen
los que no miden que palabra echar,
ni siquiera la última.

(Todo el mundo tiene su Moncada)

NOEL

2005-08-09T10:27:00.001-05:00

"LA PATRIA ES QUIEN TOCA EN LA NOCHE A LA PUERTA"

El día de ayer me he enterado del fallecimiento de uno de los fundadores y pilares, de la mano de Silvio Rodríguez y Pablo Milanés, de aquello que alguna vez fue conocido como el movimiento de la Nueva Trova Cubana, Noel Nicola.

Me causa pesar su partida, a pesar de no ser sorpresiva y de haber sido precedida de un largo padecimiento. La última vez que tuve oportunidad de verlo en vivo fue en mis regias tierras, en el marco de la "ola cubana" que representó a la pléyade del repertorio cultural de la isla en la FIL jalisciense.

Débil, cansado, frágil, así es como lo ví esa última vez par de años hace, su delgado cuerpo flotaba etéreo en la inmensidad del escenario hasta que su débil, pero expresiva, voz cantaba las primeras estrofas de "te perdono" ayudado por un trovador amigo para alcanzar la potencia de antaño.

Noel nunca fue un hombre de medios, timido ser, escondido detrás de la ilusoria proteción de la guitarra, su medio de labor, recurriendo como contenedores de su memoria a marginales y mudos testigos de hecho "un perro, la madrugada y el frío", para dejar huella viva del ósculo que le fue arrebatado "con tanta alevosía".

Noel forma parte de una sociedad en evolución, que pugnaba en la formación del hombre nuevo, Noel le cantó por su parte a la mujer nueva, a ese producto social, cultural y moral de la Revolución, fuera de las ataduras del pensamiento oscurantista, y me hizo soñar en la llegada de la "imaginaria María del Carmen" libre de prejuicios, la que se asombra con todo; pero busca respuestas, explicaciones; la que sólo sabe entregarse completa, " y si llego a encontrarte tendre de seguro que amarte y amarte".

Noel fue el amigo al que todos quisieron, la buena persona, el pensador profundo, la puerta abierta y la mano tendida, hoy lloro tu muerte, pero a partir de mañana celebraré tu vida.

SAUDADE

2005-06-09T18:03:00.001-05:00

Y camino estas calles, como antes lo hicimos
tu y yo solamente, la luna y el faro que no funcionaba,
en la acera de enfrente tu pálida casa,
ahora más pálida en las penumbras que la sumiste
desde que marchaste siguiendo tus sueños,
que no eran los míos, que no compartimos
pero aun te extraño.

Te pienso en las noches de vino y bohemia
De voz y guitarra, de luces de velas que se reflejaban
En ese tu rostro,

Te sueño a mi lado, repito tu nombre, dibujo en el aire
tu gesto dormido, inundas mi vida, mi mente y mi sino
evitando tu olvido.

De Roque Dalton

2005-05-23T15:52:00.001-05:00

Roque fue un personaje enigmático y fascinante durante mi época universitaria, conocí su obra de la mano de mi amigo y compadre Rafita Sánchez y el resto de la comunidad salvadoreña en Monterrey.

Me interesaba su historia, me parecía maravillosa su labor poética, su visión como revolucionario y sus ideas, comparto con ustedes un poema de su autoría.

COMO TÚ

Yo como tú
amo el amor,
la vida,
el dulce encanto de las cosas
el paisaje celeste de los días de enero.

También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.
Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan,
de todos.

Y que mis venas no terminan en mí,
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.

Roque Dalton, 1975

RIGO ES AMOR

2005-03-28T14:31:00.001-06:00

Hoy día ha pasado a mejor vida el divo de Matamoros y no hablo de algún narco (creo) o de algun exgobernador de Tamaulipas. sino de Rigo Tovar amo y señor del panorama del la música tropical en un largo periodo de los años 80.

-
Entiéndase que Rigo no era un "Pop Idol", un tipo políticamente correcto o de finas maneras; era un hombre pueblo, era el espejo que sacaba a flote el naco que todos llevamos por dentro, efigie viva de nuestra rupestre república verbal, potentado de todos nuestros errores, de todas nuestras debilidades, de todas nuestras patologías.

Mujeriego, alcohólico, drogadicto, padre fecundo y sobreviviente por mucho tiempo de sus excesos y la debilidad de su condición humana pavimentó el camino hacia el fin de sus días, se le recordará como siempre se le celebró, en la inconciencia del eter.

Silvio, el aprendiz de brujo

2005-02-19T15:54:00.001-06:00

Esta semana en La Habana, Cuba, el cantautor Silvio Rodríguez fue galardonado con el Premio Nacional de Música como uno de los baluartes de esta isla, así como una de las cabezas del que fue en su momento el movimiento de la Nueva Trova, lo cual me permite hacer algunos comentarios sobre él y su prolífico trabajo.

Académicamente e intelectualmente siempre he tenido un interés particular hacia los movimientos revolucionarios de izquierda que se han gestado en distintas partes del mundo aparte de los cambios que ejercen en las estructuras sociales y jerarquías políticas gran importancia toma la política cultural que se gesta alrededor de estos movimientos.

Éstos se yerguen en vocero ideológico, medio de cohesión nacional, legitimador al exterior y termómetro de la salud del régimen. Es en este contexto que surgen personajes como Vladimir Maiakovski gran poeta de la Revolución Rusa, el cantante Mejía Godoy y la poetisa Gioconda Belli para la Revolución Sandinista en Nicaragua, el poeta Nicolás Guillen y el cantautor Silvio Rodríguez para la Revolución Cubana entre otros.

Fue en esa curiosidad sobre Cuba que descubrí no hace muchos años a Silvio Rodríguez, mi primer contacto fueron sus canciones urgentes, donde expresaba sus temores hacia el belicismo imperialista de sus vecinos, hacía crónica del proceso Nicaragüense, o hacía épica de la fuerza moral y el derecho a persistir de su Revolución, todo acorde con ese apostolado del internacionalista que tiene todo revolucionario cubano heredado por el Che Guevara al perder la vida en Bolivia y refrendado por Fidel Castro en la Segunda Declaración de la Habana en febrero de 1962.

Después fui escuchando sus canciones de amor, desamor, lucha social, etc. desde su emblemática “Ojala”, pasando por la joya que es “Te doy una canción” y la declaración de compromiso ideológico y social pese al acoso en “El Necio”, de su mano escuché otros cantautores cubanos de gran valía como Pablo Milanés, Noel Nicola, Vicente Feliu, Liuba María Hevia, Amaury Pérez, Frank Delgado, etc., etc.

Silvio, heredero de ese socialismo real, era incapaz de trabajar sobre una imagen subjetiva, es por eso que su obra está llena de imágenes vívidas, fuertes crónicas de lo que ve, oye, huele y siente. Por eso incluso cuando le escribe una canción a su amada ve la ciudad que se derrumba y grita PATRIA, es por eso que debes amar “la arcilla que esta en sus manos”, es por eso que ve la labor del formador del hombre nuevo como el proceso de la maza sobre la cantera y pregunta que sería el uno sin el otro “un testaferro del traidor de los aplausos, un servidor de pasado en copa nueva, un eternizador de dioses del ocaso, júbilo hervido con trapo y lentejuela.” (la maza, 1979)

Podrán criticarle cualquier cosa, su trabajo político, su fidelidad a un gobierno que no es del agrado de todos, su labor en estudios ojala, e incluso su poca disposición a interactuar con los medios pero nadie podrá negar su coherencia. El vive, trabaja y ha de morir como piensa, su compromiso hacia la causa del proceso evolutivo de su Revolución es innegable y sello propio de su obra y su labor intelectual.

Silvio es el formador, el creador, el brujo, el que trabaja incansablemente en pos del gran proyecto; Silvio es el que nunca deja de aprender, de crecer, de evolucionar de sorprender; Silvio es embajador e ícono de la cultura Cubana en el mundo y cantautor endiosado por miles de personas atraídas por sus canciones.

Salud compadres, hic!

2005-02-14T13:35:00.001-06:00

Si he de serles sincero nunca he sido afecto de las andanzas consumistas del imperio, nunca me ha gustado andar comprando globos, chocolates, muñecos y demás extravaganza que las parejas en turno esperan como mínimo tributo a la heróica labor de la convivencia en pareja.

Pareciera que el interés rigiera sobre nuestras vidas y nuestras muertes, despoja de significado a los acontecimientos para incorporar la fecha a la vacia oda del prodigar.

Pero fuera de esas situaciones, pretextos nunca faltan, y se aprecia la oportunidad, para expresar nuestro cariño a la gente querida, solidarios compañeros en los oscuros mares de la vida, riqueza de nuestro tiempo, mando a todos ellos el reparto indiscrimado de abrazos, y el deseo de realización que tengo para mi.

Compartiría copa con vosotros, pero es lunes y eso ya es cosa de borrachos jeje.

Uno no escoge

2005-02-13T22:10:00.001-06:00

A continuación pongo un hermoso poema de la Nicaragüense Gioconda Belli revolucionaria sandinista y funcionaria durante su gestión.

UNO NO ESCOGE

Uno no escoge el país donde nace;
pero ama el país donde ha nacido.
Uno no escoge el tiempo para venir al mundo;
pero debe dejar huella de su tiempo.
Nadie puede evadir su responsabilidad.
Nadie puede taparse los ojos, los oídos,
enmudecer y cortarse las manos.
Todos tenemos un deber de amor que cumplir,
una historia que hacer
una meta que alcanzar.
No escogimos el momento para venir al mundo:
Ahora podemos hacer el mundo
en que nacerá y crecerá
la semilla que trajimos con nosotros.

Que tinguem sort

2005-02-09T17:07:00.001-06:00

Hay un cantante que me gusta mucho Lluis Llach, él fue una de las voces catalanas contra el franquismo, de hecho una de sus canciones L'estaca se convirtió en uno de los velados himnos antifranquistas y una de las cabezas de la canción catalana con Serrat, Raimon entre otros, reproduzco una canción suya de mis favoritas.

QUE TINGUEM SORT

Si em dius adéu,
vull que el dia sigui net i clar,
que cap ocell
trenqui l'harmonia del seu cant.

Que tinguis sort
i que trobis el que t'ha mancat
en mi.

Si em dius "et vull",
que el sol faci el dia molt més llarg,
i així, robar
temps al temps d'un rellotge aturat.

Que tinguem sort,
que trobem tot el que ens va mancar
ahir.

I així pren tot el fruit que et pugui donar
el camí que, a poc a poc, escrius per a demà.
Què demà mancarà el fruit de cada pas;
per això, malgrat la boira, cal caminar.

Si véns amb mi,
no demanis un camí planer,
ni estels d'argent,
ni un demà ple de promeses, sols
un poc de sort,
i que la vida ens doni un camí
ben llarg.
-------------------------------------
QUE TENGAMOS SUERTE(QUE TINGUEM SORT)

Si me dices adiós
quiero que el día sea limpio y claro,
que ningún pájaro
rompa la armonía de su canto.

Que tengas suerte
y que encuentres
lo que te ha faltado en mí.

Si me dices te quiero
que el sol haga el día mucho más largo,
y así robar
tiempo al tiempo de un reloj parado.

Que tengamos suerte,
que encontremos
todo lo que nos faltó ayer.

Que mañana faltará el fruto de cada paso
para ganar lo que todos hemos
esperado estos años.
Cada paso nos acerca más al mañana
y por esto a pesar de la niebla, hay que andar.

Si vienes conmigo
no pidas un camino llano
ni estrellas de plata
ni una mañana llena de promesas,
solamenteun poco de suerte
y que la vida nos dé un camino
bien largo.

¡ Yo soy la Revolución !

2005-01-21T11:40:00.001-06:00

Hace ya algunos años, en el periodo más ideológico de la Revolución, Silvio Rodríguez en un programa de la TV alabó la labor de un grupo de ese tiempo unos británicos desconocidos llamados los Beatles entonces prohibido por el régimen razón por la cual fue sancionado y acosado por un tiempo, Silvio cuenta de ese entonces:

'No hace mucho vi a Fidel, en la televisión, diciéndole a los jóvenes que cada cual podía llegar a sentir que era, en sí mismo, la Revolución. Para mi no fue revelación sino memoria, porque la fe que reconquisté por sobre la agonía la adquirí una joven noche, a principios de 1968, cuando la ignorancia me desterró de mi pasado y mi futuro, o sea de mi vida, de mi Revolución, abandonándome en el presente más desesperado de mi existencia. Salí de aquel recinto con la cabeza en brumas y caminé en silencio hasta mi casa, presintiendo lo que aquel extraño juez ignoraba y yo tampoco conseguía atrapar, allí en la punta de mi espíritu. De pronto, tocado por un rayo, me detuve y grité, en medio de la calle: “Y ¿quién coño le habrá dicho a ése que la Revolución es propiedad privada de nadie? ¡Yo soy la Revolución!”

De la madurez

2005-01-16T03:28:00.001-06:00

Y un día me dijeron que madurar era casarte, comprar un coche, encontrar un trabajo estable e hipotecar tu vida, que eso de la madurez no era compatible con la libertad.
.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-
Que te cortaras el pelo, que te cambiaras la ropa, que te quedaras callado, ...
.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-
Que debieras de escogerle yugos a tu cuello, aquellos que marcarían tu rumbo hacia la longevidad, hacia lo políticamente correcto, hacia lo establecido.
.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-
Que te mantengas apático, que te quedaras estático, que te olvidaras del mundo...
.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-
Que debieras de optar por la vida sedentaria, que el alma aventurera es de excéntricos e inadaptados, que no es de gente normal salir de los moldes.
.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-
Que te hicieras de bienes, que acumularas dolores, que te adhieras a un club
.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-
Que la madurez no es una elección, es un mal necesario cuyo fin es perpetuar un estilo de vida que privilegia el tener sobre el ser y que genera infelices e incapaces de alcanzar las expectativas que sobre uno genera la sociedad en su conjunto.
.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-
¿ Y yo porqué?

Tsunami

2005-01-06T01:29:00.002-06:00

Y las lagrimas brotan, impactado testigo por vías mediáticas de cuan frágil como especie somos, víctimas de la furia que explota desde las entrañas del planeta.

La magnitud de la tragedia, medida en los miles de cuerpos que regresan a tierra por las olas de ese mar saciado de sangre, deshumaniza a las víctimas a pesar de ser inundados por las historias personales, lloras por el significado que ha alcanzado el evento en si.

Perdemos la perspectiva de que estos muertos fueron al mismo tiempo hijos, padres, esposos, compañeros de labor pero nos perdemos en la bruma de las cifras, los despojamos de su identidad, de su vida y de su reivindicación como seres humanos.

Donde quedó el lugar de los muertos, su memoria, su legado, su historia, muchos de ellos jamás serán identificados ni enterrados en forma, jamás se reencontrarán con su familia y su patria y terminarán por perderse en la eternidad.

Ohore, Euskal Herria

2004-12-23T11:42:00.001-06:00

Prestutasun

.
Madre Euskadi, tierra noble, tierra brava, orígen y destino de una estirpe fuerte y terca cuya búsqueda es persistir

.
.

Bihurrikerria

Tierra rebelde y librepensadora pese a los embates de los enemigos de la razón, muda te quisieron y quieren como Franco intentó y los fascistas de ahora disfrazados de centro, te censuran e intentan matar tu signo diferencial, tu lengua antigua, tu lengua bárbara, tu lengua sobreviviente.

.
Bahituri - Hiltze
.

Tierra rehén de los que fueron tus heraldos y degeneraron en extremo, de los alguna vez dieron su vida por ti y hoy la toman falsamente en tu nombre acallando las voces que piden la paz y les dicen que las falanges, el enemigo, se han ido para no volver.
.

Tierra rehén de los asesinos de ayer que se volvieron gobierno, del que tomo las vidas de tus mártires que entraron en el plano legendario, el que detona tus instituciones protegiendo la integridad de su transnación.

Bizirik
.

Tierra Fénix, resucitaste y resucitarás cuantas veces sea necesario, no claudicarás en la defensa contra los que te intentan desintegrar, por caminos de Álava, Guipúzcoa y Vizcaya tu historia te reclama, desde la aristocrática y cosmopólita costa de San Sebastián, pasando por la industrioso y trabajador Bilbao, y el paso inerte del tiempo por las calles de Vitoria-Gasteiz que te remonta a una antigua gloria que te embiste.

Sobre las juntas militares y Sudamérica

2004-12-09T00:02:00.001-06:00

Hoy que escuchamos sobre el reconocimiento de los militares chilenos sobre las torturas y desapariciones durante su gestión y que escuchamos sobre el baile de los dólares que los gobiernos "afines" destinaron a sus mandatos, mientras leo sobre este reconocimiento de lo que ya sabiamos por las crónicas de los sobrevivientes, me viene a la cabeza un poema que la primera vez que lo escuché me impactó, del maestro Benedetti

Hombre preso que mira a su hijo

Cuando era como vos me enseñaron los viejos

y tambien las maestras bondadosas y miopes

que libertad o muerte era una redundancia

a quien se le ocurría en un país

donde los presidentes andaban sin capangas

que la patria o la tumba era otro pleonasmo

ya que la patria funcionaba bien

en las canchas y en los pastoreos

realmente botija no sabían un corno

pobrecitos creían que libertad

era tan solo una palabra aguda

que muerte era tan solo grave o llana

y cárceles por suerte una palabra esdrújula

olvidaban poner el acento en el hombre

la culpa no era exactamente de ellos

sino de otros más duros y siniestros

y éstos sí

como nos ensartaron

en la limpia república verbal

cómo idealizaron

la vidurria de vacas y estancieros

y cómo no vendieron un ejército

que tomaba su mate en los cuarteles

uno no siempre hace lo que quiere

uno no siempre puede

por eso estoy aquí

mirándote y echándote

de menos

por eso es que no puedo despeinarte el jopo

ni ayudarte con la tabla del nueve

ni acribillarte a pelotazos

vos ya sabés que tuve que elegir otros juegos

y que los jugué en serio

y jugué por ejemplo a los ladrones

y los ladrones eran policías

y jugué por ejemplo a la escondida

y si te descubrían te mataban

y jugué a la mancha

y era de sangre

botija aunque tengas pocos años

creo que hay que decirte la verdad

para que no la olvides

por eso no te oculto que me dieron picana

que casi me revientan los riñones

todas estas llagas hinchazones y heridas

que tus ojos redondos

miran hipnotizados

son durísimos golpes

son botas en la cara

demasiado dolor para que te lo oculte

demasiado suplicio para que se me borre

pero también es bueno que conozcas

que tu viejo calló

o puteó como un loco

que es una linda forma de callar

que tu viejo olvidó todos los números

(por eso no podría ayudarte en las tablas)

y por lo tanto todos los teléfonos

y las calles y el color de los ojos

y los cabellos y las cicatrices

y en qué esquina

qué bar

qué parada

qué casa

y acordarse de vos

de tu carita

lo ayudaba a callar

una cosa es morirse de dolor

y otra cosa morirse de vergüenza

por eso ahora

me podés preguntar

y sobre todo

puedo yo responder

uno no siempre hace lo que quiere

pero tiene el derecho de no hacer

lo que no quiere

llorá nomás botija

son macanas

que los hombres no lloran

aquí lloramos todos

gritamos berreamos moqueamos chillamos

maldecimos

porque es mejor llorar que traicionar

porque es mejor llorar que traicionarse

llorá

pero no olvides.

De la vida y la justicia

2004-12-02T11:55:00.002-06:00

“Para todos hay lugar en la cita de la victoria”

Ayer por la noche veía un programa norteamericano llamado “Dead like me” en la cual una persona ya muerta y en un estado intermedio hacia su lugar en la eternidad increpaba contra el creador, hacía visible su rencor y frustración, al ser cuestionado si se debía porque él dejo que muriera de esa manera, el negó y agregó que se debía a que permitió que viviera de esa manera. Que Dios no quería a todos sus hijos de igual manera, segregando de la vida a los “freaks” lo cual me puso a pensar en la vida, como ese tortuoso camino a seguir hasta que nos sega el final de los días y la inherente justicia que debería ser compañera de la sobrevivencia.

Pero ¿Cómo pensar en un mundo de iguales?, cuando en este mundo existen personas más iguales que otras, donde la fortuna, el éxito, la autorrealización o todo lo contrario viene de la mano de la cuna y la familia donde te tocó ver la primera luz, que aspiración aquellos indígenas que nacen en condiciones pauperrimas ya sea en la sierra de Hidalgo o en el sur de Nuevo León desnutridos como están y sin acceso a centros educativos de calidad que haga más fácil su aspiración a un futuro mejor.

¿Cómo pensar en un mundo justo?, Si la ley y el sistema están al servicio de los poderosos, donde todos somos víctimas de alguien a la vez que victimamos a alguien mas completando el circulo vicioso que nos reafirma como participantes activos en la caótica y miserable realidad.

¿Cómo pensar en un mundo de amor? Cuando el miedo y las tortuosas relaciones de explotación nos llevan a odiar a nuestros semejantes, odiamos a nuestros gobernantes, a nuestros empleadores, a nuestros vecinos, a los gandallas conocidos y por conocer, son pocas nuestras expectativas de los demás e incluso de nosotros mismos.

Hay quien hace apología del libre albedrío, del darwinismo social, de la justicia selectiva, del canibalismo político o de la opresión del proletariado por la burguesía

Hay quien justifica la masacre del débil, por débil, como consecuencia del privilegio de prevalecer para el más capacitado, del mejor, siendo imposible que las cosas sean distintas pero lo inaceptable, lo miserable sería coincidir, es obligación hacer lo posible, mucho o poco, en pos de reducir brechas y brindar oportunidades para alcanzar la sobrevivencia y el desarrollo de los desposeidos en base a políticas públicas que acabe de la depredación de nuestros semejantes y nos permita redimirnos como especie.

Esperar

2004-11-17T18:59:00.001-06:00

¿Qué esperar de mañana? /
El abrir los ojos, el respirar constante, el café caliente, el mirar tus ojos, el vivir la vida.

¿Que esperar de la vida? /
La realizaciión plena, el caminar seguro, la fuerza de espiritu, el conquistar al mundo, el ganar el cielo.

¿Que esperar del mundo?/
El girar eterno, la esperanza vaga, la reacción al óbito, el equilibrio imperceptible, la sobrevivencia.

¿Que esperar del cielo?/
La alegría perdida, la paz prometida, la utopía soñada, el eterno ser, el volverte a ver.

Del Oráculo de la Habana

2004-11-06T13:41:00.001-06:00

Lo dijo Silvio:

Mi país es pobre, mi piel mejunje,
mi gobierno proscrito, mis huestes utópicas.
Soy candidato al inventario de la omisión,
por no ser globable.

Que hubiera pasado

2004-11-03T22:21:00.001-06:00

“Se me antojó repetir un beso que nunca se había realizado”

Que hubiera pasado

Que hubiera pasado si en un día aciago, después de lidiar con la vida, con la muerte o con el sino; estando sentados en tu cocina mientras hablábamos de libros, de tus autores favoritos o tus adquisiciones recientes hubiéramos coincidido en la mirada y el silencio nos ganara.

Si entre el bullicio y la camaradería, de ese Café del centro al que solíamos asistir, mientras platicábamos sobre nuestra visión del futuro y de nuestras esperanzas del mañana, de manera incidental hubiera surgido la idea del proyecto común y una sonrisa en tu boca asomara.

Que hubiera pasado si a la luz de las velas, mientras escuchábamos a ese cantautor que tanto te gustaba, en ese bar de bohemia al que fuimos alguna vez y en el marco de sus acordes, alguno de nosotros se hubiera atrevido a dar el siguiente paso y hubiera recibido la respuesta esperada.

Si siguieras aquí y no perdida, por los caminos del mundo que te llaman, en el delirio del apostolado del internacionalista, de la inconformidad sistémica a lo estático, del entender dialéctico de la vida.

Sortilegio

2004-10-26T01:06:00.001-05:00

Sortilegio de tus ojos,
..........................................que apresara mi reflejo en la mirada
Sortilegio de tus manos,
..........................................que marcara mi epidermis con caricias
Sortilegio de tus labios,
..........................................que encendiera con su roce mi delirio
Sortilegio de tu voz,
...........................................que sirviera como guía en mi camino

Sortilegio que descansa en la presencia
...........................................que me niegas condenándome al vacío

El reino de los sentidos

2004-10-22T13:05:00.001-05:00

Es el signo de los tiempos, el reinado de los sentidos; que dirige nuestra forma de interpretar e interrelacionarnos con el mundo; pide trajes a la medida, contenidos digeridos y simplificación del añejo y en desuso ritual del pensamiento.

El hedonismo, en el que hemos estacionado nuestro estado de confort, responde a estímulos inmediatos lo que nos hace adentrarnos en el culto de lo efímero, de lo vano, lo sin forma y que nos hace desprendernos de lo que nos amarra y nos exige definición o decisión, nos vuelve seres insaciables y en eterna busqueda de lo quimérico.

Sobrevivencia

2004-10-18T10:02:00.001-05:00

Son las 7 de la mañana, el despertador deja oír su repetitivo e intolerante sonido de batalla su férrea expresión de “no hay mañana, no hay mañana”, su burlona motivación por molestar.

Me levanto a regañadientes, con torpe andar me dirijo a darme un regaderazo, a pesar de ello sigo sin coordinar mi pensamiento, es la falta de costumbre, la actividad diurna ha sido mi eterna Némesis, mi calculado y no por eso mejor manejado flagelo en manos de las aguerridas horas.

Un café de grano (Chiapanese) y una tostada con jalea me reaniman y me arman para enfrentar la batalla diaria por el derecho a respirar, por arrebatar el sustento diario de un mundo en llamas y en manos del explotador dueño de los medios de producción.

Suspiro y tomo el camino no sin antes clamar que hoy, por lo menos hoy no seré vencido.

Variaciones sobre un tema de Raimon

2004-10-16T15:58:00.001-05:00

D'un temps, d'un país
De un tiempo, de un país

D'un temps que serà el nostre,
d'un país que mai no hem fet,
cante les esperances
i plore la poca fe.

De un tiempo que nunca nos perteneció
De un país que nunca nos hizo en el mundo
Nos hunde la desesperanza
Y nos abandona la fe

No creguem en les pistoles:
per a la vida s'ha fet l'home
i no per a la mort s'ha fet.

No creemos en las pistolas mas las sufrimos
De la defensa de la vida se abandonó el hombre
Y hace apología de la celebración de la muerte

No creguem en la misèria,
la misèria necessària, diuen,
de tanta gent.

No creemos en la miseria mas la vivimos
La miseria necesaria para el mantenimiento
de los explotadores de tanta gente

D'un temps que ja és un poc nostre,
d'un país que ja anem fent,
cante les esperances
i plore la poca fe.

De un tiempo que nos hacen creer como propio
De un país que todavía nos desconoce
Nos hunde la desesperanza
Y nos abandona la fe

Lluny som de records inútils
i de velles passions,
no anirem al darrera
d'antics tambors.

Hoy despreciamos el valor de esos recuerdos inútiles
Y de las viejas pasiones
Ya no nos alientan
El tono de lucha de antiguos tambores

D'un temps que ja és un poc nostre,
d'un país que ja anem fent,
cante les esperances
i plore la poca fe.

De un tiempo que nos hacen creer como propio
De un país que todavía nos desconoce
Nos hunde la desesperanza
Y nos abandona la fe

D'un temps que ja és un poc nostre,
d'un país que ja anem fent.

De un tiempo que nos hacen creer como propio
De un país que todavía nos desconoce

Sin esperanza

2004-10-05T13:16:00.001-05:00

¿A donde te diriges si no hay camino?
¿Cuál es tu motivación si ya no hay rumbo?
¿Es tanta tu determinación que no detienes,
tu andar cansado, tu eterna búsqueda
tu mirada franca, tu lucha diaria?

¿A quién le crees si te mintieron?
¿En quien te apoyas si no confías?
¿Es tanta tu fe que sigues,
tu andar cansado, tu eterna búsqueda
tu mirada franca, tu lucha diaria?

¿Qué te mantiene en la lucha cuando nada esperas?

De la muerte y de ti

2004-09-30T15:23:00.001-05:00

Un día nos levantamos y sin razón aparente le perdemos el sentido a lo que nos rodea, el mundo pasa a ser simplemente el terreno contenedor de nuestros deseos, de tal manera que nuestros deseos no son mas que egoista expresión de nuestra vida y la vida se vuelve un objeto de consumo que se puede desechar.

Convivimos con la muerte todos los días siendo nuestros medios la máxima de la violencia, la gente que se sacrifica para atacar al enemigo invasor, la gente que muere en guerras inutiles por motivaciones económicas, la muerte es compañera diaria que nos toma de la mano ya sin rostro y sin historia, se vuelven víctimas o mártires de una causa, de una tragedia o del destino mismo.

Perdemos la perspectiva de que estos muertos fueron al mismo tiempo hijos, padres, esposo, compañeros de labor pero nos perdemos en la bruma de las cifras los calificamos como daños colaterales, los despojamos de su identidad, de su vida y de su reivindicación como seres humanos.

despojo

Inaugurando el santuario

2004-09-29T23:47:00.001-05:00

Y sin embargo el mundo rueda