Monterrey en palabras de Alfonso Reyes

Esta entrada va a estar constituida por citas del llamado Regiomontano Universal, podrán parecer chauvinistas o exaltadores de un regionalismo ramplón mas es la expresión de vida de una tierra que nos ha dado identidad y razón a esta colectividad entre montañas.

De manera temprana salió de esta tierra pero la marca de su oriundez lo acompañó de forma perenne, recordado es también su padre, Bernardo Reyes, gobernador de Nuevo León, producto del despotismo ilustrado del porfiriato, tan querido fue que el mismo dictador se sintió amenazado por el que consideraba su amigo cercano.


“Monterrey de las montañas,
tú que estás al par del río;
fábrica de la frontera,
y tan mi lugar nativo
que no sé cómo no añado
tu nombre en el nombre mío.”
(Obras Completas, T. X, Constancia poética, FCE, p. 52)


“Desde el Cerro de la Silla
al pie de la Sierra Madre
corre el hilo de tu cuna
como un invisible estambre”
(Constancia poética, p. 391),


“Porque soy de Monterrey,
lo más al norte de México”
(Diario, p. 228),

“Ay Salambó, salambona,
ya probé de tu persona!
¿Y sabes a lo que sabes?
(...)
Sabes...
al aire de mis montañas,
donde un tiempo cabalgué.
Sabes a lo que sabía
la infancia que se me fue.”
(Constancia poética, pp. 157-158).


“La estancia de un día en Monterrey —consigna en su Diario (pp. 65-66)-- fue muy bien aprovechada... Me asomé con viva emoción a mi antigua casa... Paseé.., por Bolívar donde cae la casa.., en que yo nací... Saludé al Cerro de la Mitra, que mordía nubes entre sus cuatro dientes; vislumbré de la Sierra Madre, el Caído (donde está el Mirador)... y me deleité con el Cerro de la Silla, que cambia colores con las horas, precioso amuleto de la ciudad.”

“Hermoso Cerro de la Sía,
quién estuviera en tu horqueta,
una pata pa’ Monterrey
y la otra pa’ Cadereyta.”

“todo fue pugnacidad y ceño, duelo del hombre contra el medio. Un río casi
seco, más que río camino de pedruscos, se hincha de pronto y produce inesperados desbordes. Monterrey ha sido inundada y reedificada varias veces. Tal es su fatigosa crónica.
Nada ha faltado a su grandeza. Ni siquiera, en los días aciagos de la invasión, la hazaña heroica y el sufrimiento valeroso. Allá se liquidó una etapa de aquella aventura sin gloria que, fuertemente castigada por la defensa regiomontana, prefirió en adelante escoger otras vías de penetración en el país. La ciudad se levanta luego de sus escombros. Pudo quedarse en categoría de campamento irregular, en pintoresca nidada del contrabando como las que cantan y aun exaltan nuestros corridos populares, rindiendo tributo a la virtud elemental del coraje y a la puntería de los rifleros del norte... Pero la excelencia de aquella gente y la atingencia de algunos inolvidables gobernantes acabaron por transformar la ciudad en la segunda capital del país, alzándola hasta la figura ejemplar que hoy ostenta”.
(...)
“El regiomontano, cuando no es hombre de saber, es hombre de sabiduría. Sin asomo de burla pudiera afirmarse que es un héroe en mangas de camisa, un paladín en blusa de obrero, un filósofo sin saberlo, un mexicano sin posturas para el monumento y hasta creo que un hombre feliz. Por cuanto no hay más felicidad terrena que la de cerrar cada noche el ciclo de los propósitos cotidianos, fielmente cumplidos, y el despertar cada mañana.., con el ánimo bien templado para las determinaciones saludables.”
(Obras Completas, T. VIII, Discursos, pp. 179 y 181).

“Por mares y continentes
y de una en otra región,
si no alzado entre los brazos
sí con la imaginación,
llevo el Cerro de la Silla
en cifra y en abstracción:
medida de mis escalas
escala en mi inspiración.”
(Constancia poética, p. 466).

Fuente de las citas:
http://alfonsorubioyrubio.com/ver.php?var=85

No apagues la tv

Pasa la nocturna, yazgo en la cama
el blanco ruido me acompaña
una luz brillante ilumina los muros
lo desconecto…

El vacío que dejan es rápidamente ocupado,
cientos de ideas agolpan mi mente
los problemas de la oficina, los pagos de la tarjeta
las materias de posgrado que no abre esa infame universidad

Conecto de nuevo,
prefiero llenar con la nada los espacios
esa nada que no acosa, que no hostiga
que no abruma

Osvaldo Salas, fotógrafo de la Revolución Cubana

Normalmente cuando se analizan hechos o procesos históricos, una de las vertientes más ricas para el entendimiento del mismo es el trabajo de los creadores culturales de su tiempo, la Revolución Cubana no fue la excepción.

La fotografía es uno de los aspectos que mas me llaman la atención, enfocándome en este post en el trabajo de Osvaldo Salas (1914-1992), quien junto a Korda (Alberto Díaz Gutiérrez, 1928-2001), se contituyó en uno de los fotógrafos del proceso revolucionario, mas no solo en lo político, sino en lo artístico y social.

El Che de Korda


Osvaldo fue un fotógrafo importante, además de sus fuertes y expresivas fotos por esa habilidad, que no todo mundo tiene, de estar siempre en el lugar y el momento correcto.

Osvaldo vivió mucho tiempo en Nueva York desde donde hacía trabajos para la revista cubana Bohemia, enfocándose a la fotografía deportiva y de espectáculos, pero un día le pidieron sacar fotografías de unos exiliados cubanos que en ese entonces buscaban financiamiento para embarcarse de nuevo a la isla, ese grupo de expedicionarios que con el nombre de “Movimiento 26 de Julio” habría de tumbar a Fulgencio Batista de la silla presidencial.

Anexo una entrevista que mi amiga Esperanza Casanoves le hiciera a Osvaldo unos meses antes de que partiera de su forma terrenal en su casa en La Habana.



Trabajos de Osvaldo Salas



Fidel y Hemingway


Alicia Alonso


Fidel, Raúl y el Che


Che Fumando


Che

Odio a los indiferentes

Algo de Antonio Gramsci


Odio a los indiferentes, creo que (...) Vivir significa tomar partido.
No pueden existir solamente hombres, extraños a la ciudad. Quien verdaderamente vive no puede dejar de ser ciudadano y de participar.
La indiferencia es abulia, parasitismo, ruindad; no es vida. Por eso odio a los indiferentes.
La indiferencia es el peso muerto de la historia. Es la bola de plomo para el innovador, es la materia inerte en la que se sofocan los entusiasmos más generosos, es el pantano que circunda la vieja ciudad y la defiende mejor que el más sólido de los muros, mejor que el escudo de los guerreros, y que atrapa a los invasores, haciéndolos desistir de la empresa heroica.

La indiferencia actúa potentemente en la historia. Actúa pasivamente, pero actúa. Es la fatalidad; es aquello que con lo que no se puede contar; es lo que descompone los programas, subvierte los planes mejores construidos; es la materia bruta que se revela frente a la inteligencia y la destroza.

Lo que sucede, el mal que se abate sobre todos, el posible bien que un acto heroico puede generar, no se debe tanto a la iniciativa de los pocos que actúan , como a la indiferencia, el ausentismo de los muchos.
Lo que ocurre, no ocurre tanto porque algunos quieren que ocurra, como porque la masa de hombres abdica de su voluntad, deja hacer, deja anudar lo que únicamente la espada puede cortar, deja promulgar leyes que solo la revuelta puede luego abrogar, deja acceder al poder a los hombres que luego un amotinamiento podrá únicamente derrocar.

La fatalidad que parece dominar la historia no es nada más que la apariencia ilusoria de esta independencia, de este ausentismo.

Los hechos maduran en las sombras, pocas manos no vigiladas por ningún control urden la tela de la vida colectiva, y la masa no se entera porque se despreocupa de esto.
Los destinos de una época son manipulados según visiones estrechas, objetivos inmediatos, ambiciones y pasiones personales de pequeños grupos activos; y la tela urdida en las sombras se completa;
Entonces parece que es la fatalidad la que viene a sacudir a todo y a todos, al que quiso y al que no quiso, al que sabía y al que no sabía, al que había sido activo y al que permaneció indiferente.

Y el indiferente se irrita, porque quisiera sustraerse a las consecuencias, quisiera que quedara en claro que él no quiso, qué no es responsable.

Unos gritan piadosamente, otros insultan en forma obscena, pero ninguno o muy pocos se preocupan: de haber cumplido también yo con mi deber, de haber tratado de hacer valer mi voluntad o mi consejo, ¿habría ocurrido lo que ocurrió?

Ninguno o muy pocos se reprochan su indiferencia, su escepticismo, no haber dado la mano y el apoyo a un grupo de ciudadanos que, precisamente para evitar ese mal, combatieron y se propusieron obtener un bien determinado.

La mayoría de ellos, en cambio, una vez ocurridos los acontecimientos prefieren hablar de fracasos ideales, de programas definitivamente sepultados y de otras estupideces semejantes. Vuelven a insistir así un su falta de responsabilidad. Y no porque sean incapaces de ver las cosas con claridad, y de que hasta sean capaces de imaginar hermosas soluciones para problemas muy urgentes (...)
Pero estas soluciones permanecen hermosamente infecundas, pero esta contribución a la vida colectiva no esta animada por ninguna luz moral; es producto de una mera curiosidad intelectual y no de un punzante sentido de responsabilidad histórica que quiere a todos activos en la vida, que no admite agnosticismos e indiferencias de ningún género.

Odio a los indiferentes porque me indignan sus lloriqueos de eternos inocentes. Pido cuentas a cada uno del modo en que se hizo cargo de la tarea que la vida le impuso y le impone cotidianamente, de lo que hizo y en especial de lo que dejo de hacer.

Y siento que puedo ser inexorable, que no tengo derecho a dejarme arrastrar por la piedad, que no debo compartir con ellos mis lagrimas.

Tomo partido, vivo, siento en las conciencias viriles de los que están de este lado pulsar la actividad de la ciudad futura que estamos construyendo.

Y en ella la cadena social no pesa sobre pocos, en ella cada cosa que sucede no se debe al azar, a la fatalidad, sino a la inteligencia activa de los ciudadanos. No hay nadie que esté en la vereda mirando a los pocos que se sacrifican, que se desangran hasta el sacrificio mientras el que está en la ventana, al acecho, pretende usufructuar del poco bien que la actividad de los pocos provee y desahoga su desilusión vituperando al que se sacrifica, al que se desangra, porque no tuvo éxito en su intento.

Vivo, tomo partido. Porque odio al que no participa, odio a los indiferentes.

ANTONIO GRAMSCI.

VENDETTA

La atomización es la respuesta
Ese que vive enfrente no es mi hermano
Porqué habría que abrirles yo la puerta
Si nunca lo he visto en mis zapatos.

Nuestras diferencias nos han hecho extraños
Nuestros prejuicios nos han hecho contrarios
Nuestros liderazgos nos han hecho enemigos
Nuestras ambiciones nos han hecho asesinos

Fractura antes que convivencia
Sus extrañas costumbres infunden miedo
Su discrepancia ante lo nuestro es una afrenta
Su terquedad en ser distintos cegó su vuelo

Nuestras diferencias nos han hecho extraños
Nuestros prejuicios nos han hecho contrarios
Nuestros liderazgos nos han hecho enemigos
Nuestras ambiciones nos han hecho asesinos

La coexistencia hoy es imposible
Solo las armas nos dan sentido
Solo el imaginario nos sostiene
Cuando el camino se ha perdido

Nuestras diferencias nos han hecho extraños
Nuestros prejuicios nos han hecho contrarios
Nuestros liderazgos nos han hecho enemigos
Nuestras ambiciones nos han hecho asesinos


Vendetta al fin vendetta

Te borraré

De la cubana Carilda Oliver Labra

TE BORRARE

Te borraré con una esponja de vinagre,
con un poco de asco.
Te borraré con una lágrima importante
o con un gesto de descaro.

Te borraré leyendo metafísica,
con un telefonazo o los saludos
que doy a la ceniza;
con una tos o un cárdeno minuto.

Te borraré con el vino de los locos,
sacándome estos ojos;
con un varón metido aquí en mi tumba.

Te borraré con juegos inocentes,
con la vida o la muerte;
¡aunque me vuelva monja o me haga puta!

¿Crónicas desde la Persépolis?

Los caminos del saber son inciertos.

Yo soy un entusiasta de la política y de la historia como los que ya tienen tiempo leyéndome se habrán dado cuenta, pero la forma de acceder al conocimiento a lo largo del tiempo ha variado, algunos dirán que el libro es el principal medio, pero a su vez existe el conocimiento disperso dentro de la tradición oral, la labor artística dentro de un periodo determinado, etc.

Ejemplo de lo anterior, me recuerda el programa radial de un querido amigo que en una estación universitaria manejaba distintos hechos históricos mediante la música que lo rodeaba, como la Revolución Cubana con la musica de Carlos Puebla y Silvio Rodríguez. El franquismo y los movimientos juveniles en la Europa de los 60 con el catalán Lluis Llach (L'estaca, que tinguem sort, etc.) o el valenciano Raimon (Al vent, d'un temps d'un pais, etc).

¿Porque tanto rodeo? Estos días he estado leyendo un comic, que hace poco se traslado a una película animada, llamado Persépolis de la cartonista iraní Marjane Satrapi que, basada en su autobiografía, vemos a lo largo del tiempo la serie de cambios que se dieron en Irán desde que se tumbó al Sha gobierno iraní y la victoria de la Revolución que habría de instalar a musulmanes fundamentalistas en el poder, de forma clara, simple y comprensible, desde el efecto que tuvo en la vida de una familia en el día a día, de como se daba la manipulación mediática y hasta de como se llega a tener un país martirizado...o lleno de martires que es lo mismo o casi lo mismo.

Pero lo narra como un recuento complejo en la línea de tiempo de su vida, desde la infancia en Teherán donde estudiaba en un Liceo Francés como parte de una familia acomodada y como después del triunfo islamista, en el cual ellos mismos tenían muchas esperanzas, se empezó con la represión cultural, se impuso el velo y se despojó a la mujer de todo derecho, se toma como se ve desde adentro el largo y sangriento conflicto con Irak, al grado que los padres deciden refugiarla en el extranjero, en este caso Austria, los problemas de adaptación para el asilado e incluso el dificil regreso a casa.

Es un trabajo profundo, cuidadoso, y especialmente humano que al mismo tiempo educa y permite entender procesos históricos, que por la distancia o por la misma apatía, nos parece lejano. No me queda mas que recomendar que lean el comic y si pueden la animación, la cual tuvo una extraodinaria acojida en Cannes donde recibió el Premio del Jurado en 2007.

desde regias tierras
...el chema

Sin Título

Camino sin rumbo
perdido en el reflejo
de tus ojos oscuros.

Laberíntica odisea
de objetivo incierto
pero de andar seguro

Patrones de subdesarrollo

Los poderosos hablan,
La comunicación es lo suyo
Siempre al control del mensaje,
De la imagen, ….del receptor.

Gustan de erigirse en modelos morales
Como si sus vicios fueran merecedores de réplica
Como si la dominación fuera labor de humanidad
Como si la explotación fuera un acto de fe

Los poderosos actúan,
La opresión es lo suyo
La posesión del sistema los avala
La posesión de los medios….del ciudadano

Es la ruina la respuesta esperada
Del que piensa en lo que nadie cuestiona
Del que cuestiona lo que nadie se atreve
Del que se atreve a liberarse del yugo

Del profeta del nopal

DISTANTE INSTANTE
Rockdrigo González

Si volviera el amor,
Si tuviera un hermano, un amigo, un sueño en la mano,
Moriria ese dolor
De buscar el calor en el cruel laberinto
de este vaso de alcohol,
De estas calles sin sol

Si tuviera ilusiones
Si existieran razones, locuras, mentiras, pasiones
No habria necesidad
De pasarme por horas bebiendo cantimploras
De esta vil soledad
De esta eterna ansiedad

Si pudiera borrarme
Esos viejos recuerdos
Que como viles cuervos
Arrancan ya mis ojos
Dejando mis despojos
Entre historias hirientes
Igual de indeferentes
Al amor y a las gentes

Si te hubieras quedado
si me hubieras pedido que quemara el sonido
de ese viejo pasado
no estaria aqui metido ahogando mis entrañas
arañando el olvido
inconcluso y perdido

Cuando tenga la suerte
De encontrarme a la muerte
Yo le voy a ofrecer
Todo el tiempo vivido
Y este vaso henchido por un distante instante
Un instante de olvido

Si volviera el amor
Si tuviera un hermano un amigo
Un sueño en la mano
Moriria ese dolor
De buscar el calor en el cruel laberinto
De este vaso de alcohol
De estas calles sin sol

FICCIONES

Quién eres?
Te desconozco
Te has vuelto nada
Fachada viva de la mentira que un día contaron
Idealización de lo fatuo, de lo caduco.

Sueño interrumpido, camino trunco
Te volcaste al encarecimiento de tus mitos
Mientras tus entrañas se consumían
Ante tu falta de decisión,
Ante tu falta de honestidad

Porque la honestidad se necesita
Incluso al verse al espejo
Principalmente al verse al espejo
Para no perderse en la entelequia

alienado.......... (v. 1.0)

Perdido, como ayer, como mañana,
Yazgo frente al frío monitor de la oficina
Con la mirada apuntando a un lejano objetivo
Inmaterial destino de mi mente,
Pálido muro que limita, me ata y mantiene
Aquí.

Alienado, como no quise pero soy
Permanezco en mi camino hacia la nada
Deambulo, me tropiezo y caigo
Sigo
Maquinal respuesta de un organismo que subsiste
Expectativa estándar de un sistema que persiste

Los nadies

Algo del maravilloso maestro Galeano

Los nadies

Sueñan las pulgas con comprarse un perro
y sueñan los nadies con salir de pobres,
que algún mágico día llueva,
de pronto la buena suerte,
que llueva a cántaros la buena suerte;
pero la buena suerte no llueve,
ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en
lloviznita cae del cielo la buena suerte,
por mucho que los nadies la llamen
y aunque les pique la mano izquierda,
o se levanten con el pie derecho,
o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies:
los hijos de nadie, los dueños de nada.

Los nadies:
los ningunos, los ninguneados, c
orriendo la liebre, muriendo la vida,
jodidos, rejodidos.

Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino
supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos
humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal,
sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies,
que cuestan menos que la bala que los mata.

De Silvio...

Menos mal que existen
los que no tienen nada que perder,
ni siquiera la muerte.
Menos mal que existen
los que no miden que palabra echar,
ni siquiera la última.

(Todo el mundo tiene su Moncada)

NOEL

"LA PATRIA ES QUIEN TOCA EN LA NOCHE A LA PUERTA"

El día de ayer me he enterado del fallecimiento de uno de los fundadores y pilares, de la mano de Silvio Rodríguez y Pablo Milanés, de aquello que alguna vez fue conocido como el movimiento de la Nueva Trova Cubana, Noel Nicola.

Me causa pesar su partida, a pesar de no ser sorpresiva y de haber sido precedida de un largo padecimiento. La última vez que tuve oportunidad de verlo en vivo fue en mis regias tierras, en el marco de la "ola cubana" que representó a la pléyade del repertorio cultural de la isla en la FIL jalisciense.

Débil, cansado, frágil, así es como lo ví esa última vez par de años hace, su delgado cuerpo flotaba etéreo en la inmensidad del escenario hasta que su débil, pero expresiva, voz cantaba las primeras estrofas de "te perdono" ayudado por un trovador amigo para alcanzar la potencia de antaño.

Noel nunca fue un hombre de medios, timido ser, escondido detrás de la ilusoria proteción de la guitarra, su medio de labor, recurriendo como contenedores de su memoria a marginales y mudos testigos de hecho "un perro, la madrugada y el frío", para dejar huella viva del ósculo que le fue arrebatado "con tanta alevosía".

Noel forma parte de una sociedad en evolución, que pugnaba en la formación del hombre nuevo, Noel le cantó por su parte a la mujer nueva, a ese producto social, cultural y moral de la Revolución, fuera de las ataduras del pensamiento oscurantista, y me hizo soñar en la llegada de la "imaginaria María del Carmen" libre de prejuicios, la que se asombra con todo; pero busca respuestas, explicaciones; la que sólo sabe entregarse completa, " y si llego a encontrarte tendre de seguro que amarte y amarte".

Noel fue el amigo al que todos quisieron, la buena persona, el pensador profundo, la puerta abierta y la mano tendida, hoy lloro tu muerte, pero a partir de mañana celebraré tu vida.

SAUDADE

Y camino estas calles, como antes lo hicimos
tu y yo solamente, la luna y el faro que no funcionaba,
en la acera de enfrente tu pálida casa,
ahora más pálida en las penumbras que la sumiste
desde que marchaste siguiendo tus sueños,
que no eran los míos, que no compartimos
pero aun te extraño.

Te pienso en las noches de vino y bohemia
De voz y guitarra, de luces de velas que se reflejaban
En ese tu rostro,

Te sueño a mi lado, repito tu nombre, dibujo en el aire
tu gesto dormido, inundas mi vida, mi mente y mi sino
evitando tu olvido.

De Roque Dalton

Roque fue un personaje enigmático y fascinante durante mi época universitaria, conocí su obra de la mano de mi amigo y compadre Rafita Sánchez y el resto de la comunidad salvadoreña en Monterrey.

Me interesaba su historia, me parecía maravillosa su labor poética, su visión como revolucionario y sus ideas, comparto con ustedes un poema de su autoría.

COMO TÚ

Yo como tú
amo el amor,
la vida,
el dulce encanto de las cosas
el paisaje celeste de los días de enero.

También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.
Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan,
de todos.

Y que mis venas no terminan en mí,
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.

Roque Dalton, 1975

RIGO ES AMOR

Hoy día ha pasado a mejor vida el divo de Matamoros y no hablo de algún narco (creo) o de algun exgobernador de Tamaulipas. sino de Rigo Tovar amo y señor del panorama del la música tropical en un largo periodo de los años 80.

-
Entiéndase que Rigo no era un "Pop Idol", un tipo políticamente correcto o de finas maneras; era un hombre pueblo, era el espejo que sacaba a flote el naco que todos llevamos por dentro, efigie viva de nuestra rupestre república verbal, potentado de todos nuestros errores, de todas nuestras debilidades, de todas nuestras patologías.

-

Mujeriego, alcohólico, drogadicto, padre fecundo y sobreviviente por mucho tiempo de sus excesos y la debilidad de su condición humana pavimentó el camino hacia el fin de sus días, se le recordará como siempre se le celebró, en la inconciencia del eter.

Silvio, el aprendiz de brujo

Esta semana en La Habana, Cuba, el cantautor Silvio Rodríguez fue galardonado con el Premio Nacional de Música como uno de los baluartes de esta isla, así como una de las cabezas del que fue en su momento el movimiento de la Nueva Trova, lo cual me permite hacer algunos comentarios sobre él y su prolífico trabajo.

Académicamente e intelectualmente siempre he tenido un interés particular hacia los movimientos revolucionarios de izquierda que se han gestado en distintas partes del mundo aparte de los cambios que ejercen en las estructuras sociales y jerarquías políticas gran importancia toma la política cultural que se gesta alrededor de estos movimientos.

Éstos se yerguen en vocero ideológico, medio de cohesión nacional, legitimador al exterior y termómetro de la salud del régimen. Es en este contexto que surgen personajes como Vladimir Maiakovski gran poeta de la Revolución Rusa, el cantante Mejía Godoy y la poetisa Gioconda Belli para la Revolución Sandinista en Nicaragua, el poeta Nicolás Guillen y el cantautor Silvio Rodríguez para la Revolución Cubana entre otros.

Fue en esa curiosidad sobre Cuba que descubrí no hace muchos años a Silvio Rodríguez, mi primer contacto fueron sus canciones urgentes, donde expresaba sus temores hacia el belicismo imperialista de sus vecinos, hacía crónica del proceso Nicaragüense, o hacía épica de la fuerza moral y el derecho a persistir de su Revolución, todo acorde con ese apostolado del internacionalista que tiene todo revolucionario cubano heredado por el Che Guevara al perder la vida en Bolivia y refrendado por Fidel Castro en la Segunda Declaración de la Habana en febrero de 1962.

Después fui escuchando sus canciones de amor, desamor, lucha social, etc. desde su emblemática “Ojala”, pasando por la joya que es “Te doy una canción” y la declaración de compromiso ideológico y social pese al acoso en “El Necio”, de su mano escuché otros cantautores cubanos de gran valía como Pablo Milanés, Noel Nicola, Vicente Feliu, Liuba María Hevia, Amaury Pérez, Frank Delgado, etc., etc.

Silvio, heredero de ese socialismo real, era incapaz de trabajar sobre una imagen subjetiva, es por eso que su obra está llena de imágenes vívidas, fuertes crónicas de lo que ve, oye, huele y siente. Por eso incluso cuando le escribe una canción a su amada ve la ciudad que se derrumba y grita PATRIA, es por eso que debes amar “la arcilla que esta en sus manos”, es por eso que ve la labor del formador del hombre nuevo como el proceso de la maza sobre la cantera y pregunta que sería el uno sin el otro “un testaferro del traidor de los aplausos, un servidor de pasado en copa nueva, un eternizador de dioses del ocaso, júbilo hervido con trapo y lentejuela.” (la maza, 1979)

Podrán criticarle cualquier cosa, su trabajo político, su fidelidad a un gobierno que no es del agrado de todos, su labor en estudios ojala, e incluso su poca disposición a interactuar con los medios pero nadie podrá negar su coherencia. El vive, trabaja y ha de morir como piensa, su compromiso hacia la causa del proceso evolutivo de su Revolución es innegable y sello propio de su obra y su labor intelectual.

Silvio es el formador, el creador, el brujo, el que trabaja incansablemente en pos del gran proyecto; Silvio es el que nunca deja de aprender, de crecer, de evolucionar de sorprender; Silvio es embajador e ícono de la cultura Cubana en el mundo y cantautor endiosado por miles de personas atraídas por sus canciones.

Salud compadres, hic!

Si he de serles sincero nunca he sido afecto de las andanzas consumistas del imperio, nunca me ha gustado andar comprando globos, chocolates, muñecos y demás extravaganza que las parejas en turno esperan como mínimo tributo a la heróica labor de la convivencia en pareja.

Pareciera que el interés rigiera sobre nuestras vidas y nuestras muertes, despoja de significado a los acontecimientos para incorporar la fecha a la vacia oda del prodigar.

Pero fuera de esas situaciones, pretextos nunca faltan, y se aprecia la oportunidad, para expresar nuestro cariño a la gente querida, solidarios compañeros en los oscuros mares de la vida, riqueza de nuestro tiempo, mando a todos ellos el reparto indiscrimado de abrazos, y el deseo de realización que tengo para mi.

Compartiría copa con vosotros, pero es lunes y eso ya es cosa de borrachos jeje.