Ohore, Euskal Herria

Prestutasun

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Madre Euskadi, tierra noble, tierra brava, orígen y destino de una estirpe fuerte y terca cuya búsqueda es persistir

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Bihurrikerria

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Tierra rebelde y librepensadora pese a los embates de los enemigos de la razón, muda te quisieron y quieren como Franco intentó y los fascistas de ahora disfrazados de centro, te censuran e intentan matar tu signo diferencial, tu lengua antigua, tu lengua bárbara, tu lengua sobreviviente.

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Bahituri - Hiltze
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Tierra rehén de los que fueron tus heraldos y degeneraron en extremo, de los alguna vez dieron su vida por ti y hoy la toman falsamente en tu nombre acallando las voces que piden la paz y les dicen que las falanges, el enemigo, se han ido para no volver.
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Tierra rehén de los asesinos de ayer que se volvieron gobierno, del que tomo las vidas de tus mártires que entraron en el plano legendario, el que detona tus instituciones protegiendo la integridad de su transnación.

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Bizirik
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Tierra Fénix, resucitaste y resucitarás cuantas veces sea necesario, no claudicarás en la defensa contra los que te intentan desintegrar, por caminos de Álava, Guipúzcoa y Vizcaya tu historia te reclama, desde la aristocrática y cosmopólita costa de San Sebastián, pasando por la industrioso y trabajador Bilbao, y el paso inerte del tiempo por las calles de Vitoria-Gasteiz que te remonta a una antigua gloria que te embiste.

Sobre las juntas militares y Sudamérica

Hoy que escuchamos sobre el reconocimiento de los militares chilenos sobre las torturas y desapariciones durante su gestión y que escuchamos sobre el baile de los dólares que los gobiernos "afines" destinaron a sus mandatos, mientras leo sobre este reconocimiento de lo que ya sabiamos por las crónicas de los sobrevivientes, me viene a la cabeza un poema que la primera vez que lo escuché me impactó, del maestro Benedetti

Hombre preso que mira a su hijo

Cuando era como vos me enseñaron los viejos

y tambien las maestras bondadosas y miopes

que libertad o muerte era una redundancia

a quien se le ocurría en un país

donde los presidentes andaban sin capangas

que la patria o la tumba era otro pleonasmo

ya que la patria funcionaba bien

en las canchas y en los pastoreos

realmente botija no sabían un corno

pobrecitos creían que libertad

era tan solo una palabra aguda

que muerte era tan solo grave o llana

y cárceles por suerte una palabra esdrújula

olvidaban poner el acento en el hombre

la culpa no era exactamente de ellos

sino de otros más duros y siniestros

y éstos sí

como nos ensartaron

en la limpia república verbal

cómo idealizaron

la vidurria de vacas y estancieros

y cómo no vendieron un ejército

que tomaba su mate en los cuarteles

uno no siempre hace lo que quiere

uno no siempre puede

por eso estoy aquí

mirándote y echándote

de menos

por eso es que no puedo despeinarte el jopo

ni ayudarte con la tabla del nueve

ni acribillarte a pelotazos

vos ya sabés que tuve que elegir otros juegos

y que los jugué en serio

y jugué por ejemplo a los ladrones

y los ladrones eran policías

y jugué por ejemplo a la escondida

y si te descubrían te mataban

y jugué a la mancha

y era de sangre

botija aunque tengas pocos años

creo que hay que decirte la verdad

para que no la olvides

por eso no te oculto que me dieron picana

que casi me revientan los riñones

todas estas llagas hinchazones y heridas

que tus ojos redondos

miran hipnotizados

son durísimos golpes

son botas en la cara

demasiado dolor para que te lo oculte

demasiado suplicio para que se me borre

pero también es bueno que conozcas

que tu viejo calló

o puteó como un loco

que es una linda forma de callar

que tu viejo olvidó todos los números

(por eso no podría ayudarte en las tablas)

y por lo tanto todos los teléfonos

y las calles y el color de los ojos

y los cabellos y las cicatrices

y en qué esquina

qué bar

qué parada

qué casa

y acordarse de vos

de tu carita

lo ayudaba a callar

una cosa es morirse de dolor

y otra cosa morirse de vergüenza

por eso ahora

me podés preguntar

y sobre todo

puedo yo responder

uno no siempre hace lo que quiere

pero tiene el derecho de no hacer

lo que no quiere

llorá nomás botija

son macanas

que los hombres no lloran

aquí lloramos todos

gritamos berreamos moqueamos chillamos

maldecimos

porque es mejor llorar que traicionar

porque es mejor llorar que traicionarse

llorá

pero no olvides.

De la vida y la justicia

“Para todos hay lugar en la cita de la victoria”

Ayer por la noche veía un programa norteamericano llamado “Dead like me” en la cual una persona ya muerta y en un estado intermedio hacia su lugar en la eternidad increpaba contra el creador, hacía visible su rencor y frustración, al ser cuestionado si se debía porque él dejo que muriera de esa manera, el negó y agregó que se debía a que permitió que viviera de esa manera. Que Dios no quería a todos sus hijos de igual manera, segregando de la vida a los “freaks” lo cual me puso a pensar en la vida, como ese tortuoso camino a seguir hasta que nos sega el final de los días y la inherente justicia que debería ser compañera de la sobrevivencia.

Pero ¿Cómo pensar en un mundo de iguales?, cuando en este mundo existen personas más iguales que otras, donde la fortuna, el éxito, la autorrealización o todo lo contrario viene de la mano de la cuna y la familia donde te tocó ver la primera luz, que aspiración aquellos indígenas que nacen en condiciones pauperrimas ya sea en la sierra de Hidalgo o en el sur de Nuevo León desnutridos como están y sin acceso a centros educativos de calidad que haga más fácil su aspiración a un futuro mejor.

¿Cómo pensar en un mundo justo?, Si la ley y el sistema están al servicio de los poderosos, donde todos somos víctimas de alguien a la vez que victimamos a alguien mas completando el circulo vicioso que nos reafirma como participantes activos en la caótica y miserable realidad.

¿Cómo pensar en un mundo de amor? Cuando el miedo y las tortuosas relaciones de explotación nos llevan a odiar a nuestros semejantes, odiamos a nuestros gobernantes, a nuestros empleadores, a nuestros vecinos, a los gandallas conocidos y por conocer, son pocas nuestras expectativas de los demás e incluso de nosotros mismos.

Hay quien hace apología del libre albedrío, del darwinismo social, de la justicia selectiva, del canibalismo político o de la opresión del proletariado por la burguesía

Hay quien justifica la masacre del débil, por débil, como consecuencia del privilegio de prevalecer para el más capacitado, del mejor, siendo imposible que las cosas sean distintas pero lo inaceptable, lo miserable sería coincidir, es obligación hacer lo posible, mucho o poco, en pos de reducir brechas y brindar oportunidades para alcanzar la sobrevivencia y el desarrollo de los desposeidos en base a políticas públicas que acabe de la depredación de nuestros semejantes y nos permita redimirnos como especie.

Esperar

¿Qué esperar de mañana? /
El abrir los ojos, el respirar constante, el café caliente, el mirar tus ojos, el vivir la vida.

¿Que esperar de la vida? /
La realizaciión plena, el caminar seguro, la fuerza de espiritu, el conquistar al mundo, el ganar el cielo.

¿Que esperar del mundo?/
El girar eterno, la esperanza vaga, la reacción al óbito, el equilibrio imperceptible, la sobrevivencia.

¿Que esperar del cielo?/
La alegría perdida, la paz prometida, la utopía soñada, el eterno ser, el volverte a ver.

Del Oráculo de la Habana

Lo dijo Silvio:

Mi país es pobre, mi piel mejunje,
mi gobierno proscrito, mis huestes utópicas.
Soy candidato al inventario de la omisión,
por no ser globable.

Que hubiera pasado

“Se me antojó repetir un beso que nunca se había realizado”

Que hubiera pasado

Que hubiera pasado si en un día aciago, después de lidiar con la vida, con la muerte o con el sino; estando sentados en tu cocina mientras hablábamos de libros, de tus autores favoritos o tus adquisiciones recientes hubiéramos coincidido en la mirada y el silencio nos ganara.

Si entre el bullicio y la camaradería, de ese Café del centro al que solíamos asistir, mientras platicábamos sobre nuestra visión del futuro y de nuestras esperanzas del mañana, de manera incidental hubiera surgido la idea del proyecto común y una sonrisa en tu boca asomara.

Que hubiera pasado si a la luz de las velas, mientras escuchábamos a ese cantautor que tanto te gustaba, en ese bar de bohemia al que fuimos alguna vez y en el marco de sus acordes, alguno de nosotros se hubiera atrevido a dar el siguiente paso y hubiera recibido la respuesta esperada.

Si siguieras aquí y no perdida, por los caminos del mundo que te llaman, en el delirio del apostolado del internacionalista, de la inconformidad sistémica a lo estático, del entender dialéctico de la vida.

Sortilegio

Sortilegio de tus ojos,
..........................................que apresara mi reflejo en la mirada
Sortilegio de tus manos,
..........................................que marcara mi epidermis con caricias
Sortilegio de tus labios,
..........................................que encendiera con su roce mi delirio
Sortilegio de tu voz,
...........................................que sirviera como guía en mi camino

Sortilegio que descansa en la presencia
...........................................que me niegas condenándome al vacío

El reino de los sentidos

Es el signo de los tiempos, el reinado de los sentidos; que dirige nuestra forma de interpretar e interrelacionarnos con el mundo; pide trajes a la medida, contenidos digeridos y simplificación del añejo y en desuso ritual del pensamiento.

El hedonismo, en el que hemos estacionado nuestro estado de confort, responde a estímulos inmediatos lo que nos hace adentrarnos en el culto de lo efímero, de lo vano, lo sin forma y que nos hace desprendernos de lo que nos amarra y nos exige definición o decisión, nos vuelve seres insaciables y en eterna busqueda de lo quimérico.

Sobrevivencia

Son las 7 de la mañana, el despertador deja oír su repetitivo e intolerante sonido de batalla su férrea expresión de “no hay mañana, no hay mañana”, su burlona motivación por molestar.

Me levanto a regañadientes, con torpe andar me dirijo a darme un regaderazo, a pesar de ello sigo sin coordinar mi pensamiento, es la falta de costumbre, la actividad diurna ha sido mi eterna Némesis, mi calculado y no por eso mejor manejado flagelo en manos de las aguerridas horas.

Un café de grano (Chiapanese) y una tostada con jalea me reaniman y me arman para enfrentar la batalla diaria por el derecho a respirar, por arrebatar el sustento diario de un mundo en llamas y en manos del explotador dueño de los medios de producción.

Suspiro y tomo el camino no sin antes clamar que hoy, por lo menos hoy no seré vencido.

Variaciones sobre un tema de Raimon

D'un temps, d'un país
De un tiempo, de un país

D'un temps que serà el nostre,
d'un país que mai no hem fet,
cante les esperances
i plore la poca fe.

De un tiempo que nunca nos perteneció
De un país que nunca nos hizo en el mundo
Nos hunde la desesperanza
Y nos abandona la fe

No creguem en les pistoles:
per a la vida s'ha fet l'home
i no per a la mort s'ha fet.

No creemos en las pistolas mas las sufrimos
De la defensa de la vida se abandonó el hombre
Y hace apología de la celebración de la muerte

No creguem en la misèria,
la misèria necessària, diuen,
de tanta gent.

No creemos en la miseria mas la vivimos
La miseria necesaria para el mantenimiento
de los explotadores de tanta gente

D'un temps que ja és un poc nostre,
d'un país que ja anem fent,
cante les esperances
i plore la poca fe.

De un tiempo que nos hacen creer como propio
De un país que todavía nos desconoce
Nos hunde la desesperanza
Y nos abandona la fe

Lluny som de records inútils
i de velles passions,
no anirem al darrera
d'antics tambors.

Hoy despreciamos el valor de esos recuerdos inútiles
Y de las viejas pasiones
Ya no nos alientan
El tono de lucha de antiguos tambores

D'un temps que ja és un poc nostre,
d'un país que ja anem fent,
cante les esperances
i plore la poca fe.

De un tiempo que nos hacen creer como propio
De un país que todavía nos desconoce
Nos hunde la desesperanza
Y nos abandona la fe

D'un temps que ja és un poc nostre,
d'un país que ja anem fent.

De un tiempo que nos hacen creer como propio
De un país que todavía nos desconoce

Sin esperanza

¿A donde te diriges si no hay camino?
¿Cuál es tu motivación si ya no hay rumbo?
¿Es tanta tu determinación que no detienes,
tu andar cansado, tu eterna búsqueda
tu mirada franca, tu lucha diaria?

¿A quién le crees si te mintieron?
¿En quien te apoyas si no confías?
¿Es tanta tu fe que sigues,
tu andar cansado, tu eterna búsqueda
tu mirada franca, tu lucha diaria?

¿Qué te mantiene en la lucha cuando nada esperas?

De la muerte y de ti

Un día nos levantamos y sin razón aparente le perdemos el sentido a lo que nos rodea, el mundo pasa a ser simplemente el terreno contenedor de nuestros deseos, de tal manera que nuestros deseos no son mas que egoista expresión de nuestra vida y la vida se vuelve un objeto de consumo que se puede desechar.

Convivimos con la muerte todos los días siendo nuestros medios la máxima de la violencia, la gente que se sacrifica para atacar al enemigo invasor, la gente que muere en guerras inutiles por motivaciones económicas, la muerte es compañera diaria que nos toma de la mano ya sin rostro y sin historia, se vuelven víctimas o mártires de una causa, de una tragedia o del destino mismo.

Perdemos la perspectiva de que estos muertos fueron al mismo tiempo hijos, padres, esposo, compañeros de labor pero nos perdemos en la bruma de las cifras los calificamos como daños colaterales, los despojamos de su identidad, de su vida y de su reivindicación como seres humanos.

despojo

Inaugurando el santuario

Y sin embargo el mundo rueda